LES ROSEAUX DE LA FLÛTE |
La Grotte |
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Jadis, nous étions trois⎟ Faunes dans la forêt. |
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Nos bouches ont mordu⎟ les grappes et le lait |
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Qui comblent la corbeille⎟ et caille dans la jatte ; |
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Nos barbes de poil jaune⎟ et nos clairs yeux d’agate |
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Apparaissaient dans l’ombre⎟ au détour des sentiers |
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Et nos dents blanches, aux⎟ pommes que vous jetiez, |
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Filles ! en nous fuyant,⎟ riaient de votre fuite. |
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Nous mêlions l’olive⎟ à la châtaigne cuite |
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Et le soleil faisait⎟ nos cornes toutes d’or, |
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Et nos flûtes, parmi⎟ les fleurs où elle dort, |
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Éveillaient au matin⎟ la fontaine engourdie. |
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Nous riions⎟ en regardant⎟ la parodie |
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Que font de notre allure⎟ et de notre maintien |
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Les boucs dansant parmi⎟ les troupeaux et les chiens |
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Qui bêlent à la file⎟ et jappent vers la lune, |
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Et les feuilles tombaient⎟ des arbres, une à une, |
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Ou la neige des fleurs⎟ embaumait les vergers, |
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Car Septembre au pas lourd,⎟ Avril au pas léger, |
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Marchent par les chemins⎟ de l’An et de la Vie. |
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Hélas ! les Dieux méchants⎟ ne sont pas sans envie |
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Et, des trois Faunes nés⎟ de l’antique forêt, |
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Deux sont morts et tu peux,⎟ à travers les cyprès, |
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Voir au marbre leur buste⎟ au-dessus de la gaine |
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Se dresser, côte à côte,⎟ auprès de la fontaine. |
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Au socle on a sculpté⎟ des feuilles et des fruits. |
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Ils sont là-bas, au bout⎟ du sentier que tu suis, |
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Voyageur, et salue⎟ en passant leur mémoire ! |
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Pour moi, j’habite au seuil⎟ de cette grotte noire |
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Et j’ai fui la forêt,⎟ la plaine et les jardins, |
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Le doux soleil, jadis⎟ tiède et clair sur mes mains, |
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La prairie et le foin⎟ coupé où l’on se couche, |
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Silencieux, avec⎟ une fleur à la bouche |
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En regardant passer⎟ au ciel bleu les oiseaux ; |
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J’ai fui la source vive⎟ et j’ai fui les roseaux |
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Où je coupais jadis⎟ mes flûtes merveilleuses, |
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Et de toutes, hélas !⎟ de qui les tiges creuses |
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Jasaient de ma gaîté⎟ en chantant par ma voix, |
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Je n’ai gardé⎟ que celle-là,⎟ et je m’assois, |
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De l’aube au soir, au seuil⎟ de la grotte, et tourné |
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Vers sa nuit sépulcrale⎟ à mon songe obstiné, |
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J’emplis l’antre, à jamais,⎟ de ma plainte éternelle, |
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Et j’écoute chanter⎟ sa ténèbre, et je mêle, |
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Corbeau noir exilé⎟ des divines colombes, |
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L’écho de ma jeunesse⎟ aux échos de son ombre ! |
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mètre |
profil métrique : 6=6
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