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Le temple croule, pierre⎟ à pierre, en l’herbe grasse ; |
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La colonne s’effrite⎟ et la frise s’efface, |
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Et, dans le marbre dur⎟ où son choc fut sculpté, |
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Le combat qui longtemps,⎟ corps à corps, a heurté |
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L’Amazone hardie⎟ au Centaure barbu, |
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Peu à peu, jour à jour,⎟ geste à geste, s’est tu |
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Sous l’usure du vent,⎟ de la pluie et de l’ombre… |
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Mais le Printemps sourit⎟ aux fentes du décombre ; |
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L’acanthe voit fleurir⎟ la ronce qui la mord ; |
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Sur l’épaule du dieu⎟ sans tête, droit encor, |
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La colombe se perche⎟ et l’abeille se pose ; |
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La déesse tombée⎟ est au niveau des roses |
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Qui caressent sa joue⎟ et fleurissent sa bouche, |
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Que la Nymphe marine⎟ ou le Triton farouche |
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Se rouillent au revers⎟ de la médaille fruste, |
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L’été en chante-t-il⎟ moins à toutes les flûtes |
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Des roseaux de l’aurore⎟ ou des roseaux du soir ? |
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La Vie aux mêmes lieux,⎟ la même, vient s’asseoir |
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Toujours belle, et toujours⎟ sourit aux mêmes choses, |
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Et l’Amour vient cueillir⎟ ses ronces et ses roses, |
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Sans savoir que la fleur⎟ dont s’embaume sa main |
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Et que l’épine qui⎟ blesse son pas divin, |
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Toutes deux, tour à tour,⎟ teintes d’un double sang, |
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Sont la chair du Passé⎟ et la griffe du Temps ! |
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b |
