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Il a conduit jadis,│ sur le chemin qui mène |
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À la prairie en fleurs│ où chante une fontaine |
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Fraîche entre les joncs verts│ que reflète son eau, |
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Les grands bœufs indolents│ et le rude taureau |
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Qui paissent l’herbe haute│ et meuglent vers le soir, |
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Et, par l’âpre sentier│ que borde le houx noir, |
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Il a guidé, parmi│ l’odeur des toisons rousses, |
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Ses chèvres vives, ses│ boucs et ses brebis douces |
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Qui bêlaient en marchant,│ une à une, à la file, |
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Patientes comme des âmes│ qu’on exile. |
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Le fouet et l’aiguillon,│ la serpe et la charrue, |
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Tour à tour, ont durci│ ses mains pauvres et nues |
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Que rougissait le sang│ de la grappe pressée. |
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Grave et sobre, au milieu│ des rustiques pensées, |
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Il a vécu son heure│ et vieilli solitaire. |
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Son pas est lourd ; son dos│ se courbe vers la terre ; |
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Il surveille la meule│ et visite les ruches, |
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Car sa main s’engourdit│ et son pied las trébuche. |
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Et, le soir, il s’assoit│ aux portes des potiers, |
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Longuement, il les voit│ pétrir et manier |
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L’argile funéraire│ et cuire l’urne molle |
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Et bientôt — préparez│ le bûcher et l’obole ! — |
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Sa vie ira dormir│ aux flancs creux que façonne |
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La main industrieuse│ à la glaise, et l’automne |
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Fera ramper son lierre│ au cippe et l’été d’or |
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Fendra l’argile rouge│ où cette cendre dort ; |
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Et toi qui passeras│ à l’ombre des cyprès, |
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Arrête-toi, écoute│ et t’approche tout près, |
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Et l’urne s’emplira,│ sonore à ton oreille, |
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a |
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Comme d’un bruit lointain│ de feuilles et d’abeilles. |
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a |
