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On a banni mon corps | et je bannis ma cendre, |
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La marche se descelle | où mon pas va descendre |
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Vers les jardins en fleurs | que je ne verrai plus. |
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La route blanche | entre les blés | et les talus |
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Montre à mon sort errant | le poteau et la borne ; |
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Le carrefour s’étoile | à l’horizon plus morne ; |
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La rivière me pleure, | au vent, de ses roseaux, |
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L’étang bleu me regarde | au miroir de ses eaux |
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Et l’espalier me tend | les bras et me regarde |
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Aussi de ses fruits mûrs | et que l’automne farde ; |
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L’arbre se penche, hélas ! | et me touche la main |
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Pour m’offrir tristement | le bâton du chemin ; |
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Et la besace bâille | et la gourde sanglote ; |
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La sandale m’étreint | déjà ; le manteau flotte |
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À tous les vents épars | de l’aurore et du soir ; |
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La mousse vient au banc | où j’aimais à m’asseoir, |
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Le loquet est rétif | et la porte est méchante ; |
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La colombe s’envole | et le coq jaune chante, |
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Et, dans le bassin clair | de la fontaine en pleurs, |
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J’ai jeté la clef d’or | et les dernières fleurs |
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Et, vers le pays sombre | ou s’en va toute chose, |
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J’emporte pour qu’un jour, | à jamais, y repose |
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Ma cendre, fleur de l’ombre | et fruit du noir été, |
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L’urne d’argile brune | où le lierre est sculpté. |
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