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Nous partirons. Voici | l’aurore, et le vent pâle |
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De l’aube a ridé l’herbe | aux jointures des dalles |
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Où, sur la pierre en feu, | gratte et piaffe au dehors |
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Le dur sabot de fer | auprès du sabot d’or, |
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Car mon cheval est lourd | et le tien est ailé |
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Peut-être, et les dieux bons, | en secret, ont mêlé |
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Un destin de déesse | à mon sort de mortel. |
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Partons. Le fruit coupé | jute encor sur l’autel ; |
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L’encens fume à travers | les guirlandes encore |
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Quittons le seuil enfin | que la porte va clore ; |
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Les chiens de porte en porte | aboieront sur nos pas, |
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Car dans la vie immense | on ne nous connaît pas. |
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Vers quel soir, heure à heure, | allons-nous à jamais ? |
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Le laurier croît, hélas ! | à l’ombre du cyprès, |
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La route où l’on s’en va | ramène d’où l’on vient… |
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Reverrons-nous encor | cet enclos ancien |
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Et ses murs blancs et les | fenêtres où se pose |
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Jusqu’aux vitres en feu | la bouche en sang des roses, |
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Et l’âtre où, dans l’espoir | de la dernière nuit, |
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La cendre tiède qui | d’hier fait aujourd’hui |
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A réchauffé l’adieu | de nos deux mains tendues ? |
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Reverrons-nous, un jour, | au bout de l’avenue, |
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Le clair verger, le doux | jardin, les treilles mûres, |
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La corde au puits qui grince | et les clefs aux serrures |
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Et les bassins, les grands | bassins graves où j’ai, |
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Don propitiatoire, | en partant, égorgé |
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Et, goutte à goutte, vu, | sur le marbre de l’eau. |
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Le cou du cygne blanc | saigner sous le couteau ? |
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