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Je ne t’enverrai pas, mon fils, dans ton berceau, |
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Pour que tes jeunes doigts rompent leurs nœuds jumeaux, |
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Les deux serpents, tous deux nés de l’œuf du Destin, |
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Ni pour tenter, enfant, la force de ta main, |
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Ni pour voir s’enrouler à tes bras endormis |
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Les écailles d’or clair des monstres ennemis |
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Dont ton réveil rieur eût déjoué la dent ; |
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Non ! mais je placerai à ton chevet prudent, |
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Avec la talonnière et avec la cibise, |
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Le subtil Caducée où leur ruse s’est prise |
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Au thyrse où s’enroula leur double corps flexible, |
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Car tu ne seras pas Hercule, ayant pour cible |
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Les oiseaux du Stymphale ou la laie au dur crin, |
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Et je veux que ta vie, enfant, et ton destin |
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Soient voués au cher dieu que coiffe le pétase ; |
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Que pour toi l’outre s’enfle et l’amphore s’évase |
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Et que, par les chemins, sous tes pas sans cailloux, |
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Naisse la douce fleur et tombe le fruit doux, |
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Et que, le soir, au coin de la forêt, dans l’ombre, |
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Tu t’endormes, non pas au pied du chêne sombre, |
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Mais sous le bouleau blanc et le blanc peuplier, |
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Et que, lorsqu’à l’autel ton genou doit plier, |
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Tu invoques, versant le cratère d’eau pure, |
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Non l’Hercule hardi, mais le subtil Mercure. |
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