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Va-t’en, Muse ! recule | et retire ta main, |
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Car le cheval nourri | de lauriers et de grain |
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Refuse et se dérobe | à ta chère caresse |
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Qui flatte ses naseaux | humides et qui tresse |
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Sa crinière docile | où tu nattes des roses. |
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Le monstre ailé velu | d’or pâle et d’argent rose |
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S’est cabré tout à coup | et son sabot d’agate |
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A déchiré le bas | de ta robe écarlate, |
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Et vers l’aube indécise | où l’aurore sourit |
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Il part, laissant | les douces mains | qui l’ont nourri |
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Et le pré bleu semé | d’iris et d’asphodèles |
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Où les neuf Muses Sœurs | le faisaient auprès d’elles |
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Brouter le laurier dur | et paître l’orge neuve. |
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Il est parti ! Le sable | et les roseaux du fleuve |
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Garderont à jamais | sur la tige et la vase |
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La brisure et le sceau | de ton sabot, Pégase ! |
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Le berger de la plaine | et le pâtre du mont |
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Ont tressailli de voir | à l’éclair de ses bonds |
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Fuir l’échine du roc | et le ventre des pierres |
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Et, sans avoir le temps | de fermer les paupières, |
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Les vendangeurs du tertre | et les faucheurs du val |
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Ont vu, mystérieusement, | le grand cheval |
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À leurs yeux éblouis | cabrer son dos ailé. |
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Aurore, tu le vis, | et toi, ciel étoilé ! |
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S’effarant dans l’azur | et hennissant dans l’ombre, |
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Emplissant de son cri | toute la forêt sombre, |
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Et farouche, rué | au galop vers la mer, |
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Brusquement, s’arrêter | au bord du sable clair |
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Où le pot déferlé | cabre aussi son écume ; |
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Et, tremblant, immobile | en son poil d’or qui fume, |
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Éclaboussé d’embrun | et roux de sueur âcre, |
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Éventer doucement | de ses ailes de nacre |
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b |
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Que l’âpre vent marin | gonfle de son haleine |
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L’Enfant né de la Mer | et des vertes Sirènes. |
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a |
