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Va-t’en, Muse ! recule│et retire ta main, |
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Car le cheval nourri│de lauriers et de grain |
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Refuse et se dérobe│à ta chère caresse |
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Qui flatte ses naseaux│humides et qui tresse |
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Sa crinière docile│où tu nattes des roses. |
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Le monstre ailé velu│d’or pâle et d’argent rose |
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S’est cabré tout à coup│et son sabot d’agate |
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A déchiré le bas│de ta robe écarlate, |
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Et vers l’aube indécise│où l’aurore sourit |
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Il part, laissant│les douces mains│qui l’ont nourri |
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Et le pré bleu semé│d’iris et d’asphodèles |
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Où les neuf Muses Sœurs│le faisaient auprès d’elles |
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Brouter le laurier dur│et paître l’orge neuve. |
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Il est parti ! Le sable│et les roseaux du fleuve |
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Garderont à jamais│sur la tige et la vase |
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La brisure et le sceau│de ton sabot, Pégase ! |
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Le berger de la plaine│et le pâtre du mont |
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Ont tressailli de voir│à l’éclair de ses bonds |
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Fuir l’échine du roc│et le ventre des pierres |
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Et, sans avoir le temps│de fermer les paupières, |
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Les vendangeurs du tertre│et les faucheurs du val |
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Ont vu, mystérieusement,│le grand cheval |
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À leurs yeux éblouis│cabrer son dos ailé. |
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Aurore, tu le vis,│et toi, ciel étoilé ! |
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S’effarant dans l’azur│et hennissant dans l’ombre, |
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Emplissant de son cri│toute la forêt sombre, |
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Et farouche, rué│au galop vers la mer, |
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Brusquement, s’arrêter│au bord du sable clair |
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Où le pot déferlé│cabre aussi son écume ; |
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Et, tremblant, immobile│en son poil d’or qui fume, |
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Éclaboussé d’embrun│et roux de sueur âcre, |
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Éventer doucement│de ses ailes de nacre |
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b |
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Que l’âpre vent marin│gonfle de son haleine |
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L’Enfant né de la Mer│et des vertes Sirènes. |
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a |