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Tu m'as vu bien souvent,│ de ton verger voisin |
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Où le pampre vineux│ annonce le raisin, |
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Bien souvent, tu m'as vu,│ par-dessus cette haie |
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Que l'épine hérisse│ et que rougit la baie, |
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Tout un jour, de l'aurore│ au soir, en mon enclos… |
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Il est humble, petit,│ mélancolique et clos ; |
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Sa porte à claire-voie│ ouvre sur la grand'route ; |
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Une fontaine au fond│ s'épuise goutte à goutte |
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Et ne remplit jamais│ qu'à demi le bassin ; |
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La ruche, dans un coin,│ bourdonne d'un essaim |
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Qui rentre sous son toit│ dès que les fleurs sont closes. |
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Tout est calme. Un rosier│ balance quelques roses |
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Qui s'empourprent dans l'ombre│ auprès d'un vieux laurier. |
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Il fait beau. Sur la route,│ avec son chevrier, |
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Le troupeau qui piétine│ en la poussière chaude ; |
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Son bâton à la main,│ un mendiant qui rôde ; |
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Une femme qui rit│ et que l'on ne voit pas ; |
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Quelqu'un qui passe : rien,│ ni la voix, ni les pas |
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Ne te semblent pouvoir│ de lui-même distraire |
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Cet hôte, aux yeux baissés,│ du jardin solitaire. |
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Ai-je l'air de vouloir│ être ailleurs qu'où je suis ? |
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Le jour s'en va, rayon│ à rayon, bruit à bruit ; |
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Et la ruche incertaine│ et la rose indistincte |
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Sont l'une d'or pâli,│ l'autre de pourpre éteinte ; |
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Le crépuscule est à│ genoux devant le soir ; |
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Le laurier lentement│ se bronze et devient noir, |
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Et je reste debout│ dans l'ombre, et c'est à peine |
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Si l'on entend tout bas│ un peu plus la fontaine, |
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Et j'écoute à mon cœur│ en larmes dans mes yeux |
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L'éloquente rumeur│ de mon sang furieux. |
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