| LA PLAINTE DU CYCLOPE |
| LA PLAINTE DU CYCLOPE |
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«Toi qui dans l'air léger⎟ lances d'un souffle pur |
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La chanson de ta flûte⎟ en gammes vers l'azur |
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Et qui, longtemps assis⎟ devant la mer sacrée, |
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L'admires, tour à tour,⎟ rose à peine ou pourprée, |
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Quand le soleil se lève⎟ ou tombe à l'horizon ; |
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O toi, qui, pour rentrer,⎟ le soir, en ta maison, |
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Suis ce sentier charmant⎟ qui va par la prairie |
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Et qui s'arrête au seuil⎟ de ta porte fleurie, |
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Sache au moins être heureux⎟ de ta félicité |
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Et combien purs et beaux⎟ tes jours auront été, |
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Car ton chien est fidèle⎟ et ton troupeau docile, |
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Et tu peux oublier⎟ que la verte Sicile, |
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Sous ses blés jaunissants⎟ et ses hautes forêts, |
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En son sein ténébreux⎟ cache un obscur secret ; |
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Mais, dans le ciel noirci⎟ que son sommet embrume, |
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Regarde quelquefois,⎟ au loin, l'Etna qui fume, |
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Et, quelquefois aussi,⎟ lorsque tu t'en reviens, |
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Laisse aller devant toi⎟ tes chèvres et ton chien ; |
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Couche-toi sur le sol⎟ et pose ton oreille |
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Contre terre. Entends-tu,⎟ qui, peu à peu, s'éveille |
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Et qui gémit et gronde⎟ avec un bruit d'airain, |
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La sonore rumeur⎟ d'un écho souterrain ? |
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«C'est nous qui, sous la terre⎟ émue à notre haleine, |
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En cadence frappons⎟ l'enclume souterraine |
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Dont l'Etna porte au ciel⎟ la nocturne lueur. |
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Nous sommes là, couverts⎟ d'une chaude sueur, |
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Occupés dans la nuit⎟ furieuse et sans astres |
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A fondre le métal⎟ que nos marteaux vont battre. |
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Il court, fusible et clair,⎟ s'allonge et s'étrécit ; |
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Brûlant, il étincelle,⎟ et froid, il se durcit. |
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La flamboyante orgie⎟ éclate. L'on est ivre |
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De l'arôme du fer⎟ et de l'odeur du cuivre. |
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Voici de l'or qui fond⎟ et de l'argent qui bout ; |
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L'alliage subtil⎟ les mêle en un seul tout. |
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Notre peuple travaille,⎟ accouple, unit et forge ! |
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La colère à forger⎟ nous saisit à la gorge |
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Et nous gonfle le muscle⎟ et nous brûle le sang. |
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Notre souffle inégal⎟ suit notre bras puissant, |
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Car, de tout ce métal⎟ qu'il martèle sans trêve, |
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S'aiguisent par milliers⎟ les lances et les glaives, |
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Et la bataille sort⎟ de notre antre guerrier. |
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Notre œil unique, c'est⎟ ton orbe, ô bouclier ! |
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Et nos torses fumants⎟ que la scorie encrasse |
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Ont servi de modèle⎟ à mouler la cuirasse, |
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Et c'est nous, de qui l'œuvre⎟ obscur et souterrain |
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Pour la ville aux dieux d'or⎟ fait des portes d'airain. |
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«Condamnés à la nuit,⎟ Cyclopes, nous aurions, |
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Comme d'autres, aimé⎟ le jour et les rayons, |
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Le soleil, la clarté,⎟ l'air vaste, la lumière, |
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Mais notre race, hélas !⎟ de l'ombre est prisonnière. |
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C'est ainsi. La sueur⎟ nous coule de la peau |
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Tandis que court la source⎟ et glisse le ruisseau, |
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Furtive entre les joncs⎟ et pensif sous les chênes, |
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Et que la Nymphe rit⎟ d'être nue aux fontaines ! |
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Le vent frais eût séché⎟ nos corps laborieux. |
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La terre est belle. Non.⎟ Les fleurs pour tous les yeux |
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Multicolores et⎟ charmantes sont écloses, |
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Un sang divin triomphe⎟ en la pourpre des roses, |
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Mais l'œil déshérité⎟ qui s'ouvre à notre front |
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N'était pas fait pour voir⎟ ce que d'autres verront, |
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Et, lorsque l'un de nous⎟ en rampant sur le ventre |
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Se hasarde au dehors⎟ debout au seuil de l'antre, |
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Le chien hurle à sa vue⎟ et le troupeau s'enfuit ; |
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Chacun en le voyant⎟ s'écarte devant lui. |
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C'est en vain qu'un instant⎟ au soleil il s'étire. |
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On a peur. Les oiseaux⎟ s'envolent, et le rire |
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Des femmes s'interrompt⎟ en un cri, et l'on voit, |
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L'une dans le verger⎟ et l'autre vers le bois, |
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Se cacher Lycoris⎟ et courir Galatée ; |
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La flûte du berger⎟ se tait, épouvantée, |
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Si le pas du Cyclope⎟ a troublé l'air divin. |
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«Bien plus. Les Faunes même⎟ et même les Sylvains |
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Nous lancent des cailloux⎟ et nous jettent des pierres, |
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Et notre œil attristé⎟ sous sa lourde paupière |
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Les fait rire de nous⎟ dans leurs barbes. C'est vrai |
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Que l'ombre nous a faits⎟ rauques, gauches et laids. |
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Le marteau a rendu⎟ gourdes nos mains difformes ; |
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L'âpre feu nous a cuit⎟ le visage. Nous sommes |
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Tout haletants encor⎟ du labeur souterrain, |
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Et notre souffle gronde⎟ en nos gorges d'airain. |
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«Laisse donc le printemps⎟ fleurir la terre douce. |
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Ne te hasarde plus⎟ vers ce qui te repousse, |
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Bon Cyclope ! Reprends⎟ en bas ton œuvre obscur ; |
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Le four ronfle ; la cuve⎟ est pleine et bout. L'azur |
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Du ciel est souriant,⎟ là-haut, aux blés que dore |
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Ce soleil qui pour toi⎟ n'aura pas eu d'aurore. |
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Retourne à ta caverne⎟ et rentre dans ta nuit ; |
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Descends vers la rumeur⎟ et descends vers le bruit, |
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Et ne t'occupe plus⎟ de l'homme et de la terre. |
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Sue et peine et, parfois,⎟ pourtant, pour te distraire, |
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Songe que ton Destin,⎟ noir Ouvrier, est beau. |
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O Forgeron, tu as⎟ pour sceptre le marteau ! |
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Ta couronne terrestre⎟ est un Etna qui fume ; |
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Et, lorsque à tour de bras⎟ tu frappes sur l'enclume, |
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Pense donc que tu fais⎟ aussi, toi, comme un dieu, |
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Naître des fleurs de flamme⎟ et des roses de feu.» |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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