| LA PLAINTE DU CYCLOPE |
| LA PLAINTE DU CYCLOPE |
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«Toi qui dans l'air léger | lances d'un souffle pur |
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La chanson de ta flûte | en gammes vers l'azur |
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Et qui, longtemps assis | devant la mer sacrée, |
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L'admires, tour à tour, | rose à peine ou pourprée, |
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Quand le soleil se lève | ou tombe à l'horizon ; |
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O toi, qui, pour rentrer, | le soir, en ta maison, |
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Suis ce sentier charmant | qui va par la prairie |
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Et qui s'arrête au seuil | de ta porte fleurie, |
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Sache au moins être heureux | de ta félicité |
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Et combien purs et beaux | tes jours auront été, |
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Car ton chien est fidèle | et ton troupeau docile, |
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Et tu peux oublier | que la verte Sicile, |
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Sous ses blés jaunissants | et ses hautes forêts, |
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En son sein ténébreux | cache un obscur secret ; |
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Mais, dans le ciel noirci | que son sommet embrume, |
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Regarde quelquefois, | au loin, l'Etna qui fume, |
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Et, quelquefois aussi, | lorsque tu t'en reviens, |
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Laisse aller devant toi | tes chèvres et ton chien ; |
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Couche-toi sur le sol | et pose ton oreille |
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Contre terre. Entends-tu, | qui, peu à peu, s'éveille |
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Et qui gémit et gronde | avec un bruit d'airain, |
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La sonore rumeur | d'un écho souterrain ? |
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«C'est nous qui, sous la terre | émue à notre haleine, |
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En cadence frappons | l'enclume souterraine |
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Dont l'Etna porte au ciel | la nocturne lueur. |
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Nous sommes là, couverts | d'une chaude sueur, |
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Occupés dans la nuit | furieuse et sans astres |
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A fondre le métal | que nos marteaux vont battre. |
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Il court, fusible et clair, | s'allonge et s'étrécit ; |
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Brûlant, il étincelle, | et froid, il se durcit. |
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La flamboyante orgie | éclate. L'on est ivre |
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De l'arôme du fer | et de l'odeur du cuivre. |
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Voici de l'or qui fond | et de l'argent qui bout ; |
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L'alliage subtil | les mêle en un seul tout. |
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Notre peuple travaille, | accouple, unit et forge ! |
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La colère à forger | nous saisit à la gorge |
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Et nous gonfle le muscle | et nous brûle le sang. |
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Notre souffle inégal | suit notre bras puissant, |
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Car, de tout ce métal | qu'il martèle sans trêve, |
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S'aiguisent par milliers | les lances et les glaives, |
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Et la bataille sort | de notre antre guerrier. |
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Notre œil unique, c'est | ton orbe, ô bouclier ! |
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Et nos torses fumants | que la scorie encrasse |
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Ont servi de modèle | à mouler la cuirasse, |
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Et c'est nous, de qui l'œuvre | obscur et souterrain |
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Pour la ville aux dieux d'or | fait des portes d'airain. |
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«Condamnés à la nuit, | Cyclopes, nous aurions, |
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Comme d'autres, aimé | le jour et les rayons, |
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Le soleil, la clarté, | l'air vaste, la lumière, |
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Mais notre race, hélas ! | de l'ombre est prisonnière. |
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C'est ainsi. La sueur | nous coule de la peau |
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Tandis que court la source | et glisse le ruisseau, |
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Furtive entre les joncs | et pensif sous les chênes, |
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Et que la Nymphe rit | d'être nue aux fontaines ! |
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Le vent frais eût séché | nos corps laborieux. |
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La terre est belle. Non. | Les fleurs pour tous les yeux |
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Multicolores et | charmantes sont écloses, |
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Un sang divin triomphe | en la pourpre des roses, |
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Mais l'œil déshérité | qui s'ouvre à notre front |
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N'était pas fait pour voir | ce que d'autres verront, |
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Et, lorsque l'un de nous | en rampant sur le ventre |
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Se hasarde au dehors | debout au seuil de l'antre, |
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Le chien hurle à sa vue | et le troupeau s'enfuit ; |
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Chacun en le voyant | s'écarte devant lui. |
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C'est en vain qu'un instant | au soleil il s'étire. |
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On a peur. Les oiseaux | s'envolent, et le rire |
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Des femmes s'interrompt | en un cri, et l'on voit, |
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L'une dans le verger | et l'autre vers le bois, |
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Se cacher Lycoris | et courir Galatée ; |
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La flûte du berger | se tait, épouvantée, |
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Si le pas du Cyclope | a troublé l'air divin. |
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«Bien plus. Les Faunes même | et même les Sylvains |
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Nous lancent des cailloux | et nous jettent des pierres, |
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Et notre œil attristé | sous sa lourde paupière |
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Les fait rire de nous | dans leurs barbes. C'est vrai |
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Que l'ombre nous a faits | rauques, gauches et laids. |
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Le marteau a rendu | gourdes nos mains difformes ; |
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L'âpre feu nous a cuit | le visage. Nous sommes |
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Tout haletants encor | du labeur souterrain, |
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Et notre souffle gronde | en nos gorges d'airain. |
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«Laisse donc le printemps | fleurir la terre douce. |
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Ne te hasarde plus | vers ce qui te repousse, |
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Bon Cyclope ! Reprends | en bas ton œuvre obscur ; |
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Le four ronfle ; la cuve | est pleine et bout. L'azur |
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Du ciel est souriant, | là-haut, aux blés que dore |
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Ce soleil qui pour toi | n'aura pas eu d'aurore. |
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Retourne à ta caverne | et rentre dans ta nuit ; |
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Descends vers la rumeur | et descends vers le bruit, |
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Et ne t'occupe plus | de l'homme et de la terre. |
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Sue et peine et, parfois, | pourtant, pour te distraire, |
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Songe que ton Destin, | noir Ouvrier, est beau. |
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O Forgeron, tu as | pour sceptre le marteau ! |
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Ta couronne terrestre | est un Etna qui fume ; |
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Et, lorsque à tour de bras | tu frappes sur l'enclume, |
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Pense donc que tu fais | aussi, toi, comme un dieu, |
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Naître des fleurs de flamme | et des roses de feu.» |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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