| LA PLAINTE DU CYCLOPE |
| LA PLAINTE DU CYCLOPE |
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«Toi qui dans l'air léger│lances d'un souffle pur |
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La chanson de ta flûte│en gammes vers l'azur |
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Et qui, longtemps assis│devant la mer sacrée, |
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L'admires, tour à tour,│rose à peine ou pourprée, |
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Quand le soleil se lève│ou tombe à l'horizon ; |
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O toi, qui, pour rentrer,│le soir, en ta maison, |
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Suis ce sentier charmant│qui va par la prairie |
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Et qui s'arrête au seuil│de ta porte fleurie, |
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Sache au moins être heureux│de ta félicité |
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Et combien purs et beaux│tes jours auront été, |
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Car ton chien est fidèle│et ton troupeau docile, |
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Et tu peux oublier│que la verte Sicile, |
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Sous ses blés jaunissants│et ses hautes forêts, |
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En son sein ténébreux│cache un obscur secret ; |
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Mais, dans le ciel noirci│que son sommet embrume, |
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Regarde quelquefois,│au loin, l'Etna qui fume, |
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Et, quelquefois aussi,│lorsque tu t'en reviens, |
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Laisse aller devant toi│tes chèvres et ton chien ; |
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Couche-toi sur le sol│et pose ton oreille |
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Contre terre. Entends-tu,│qui, peu à peu, s'éveille |
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Et qui gémit et gronde│avec un bruit d'airain, |
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La sonore rumeur│d'un écho souterrain ? |
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Notre peuple travaille,│accouple, unit et forge ! |
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La colère à forger│nous saisit à la gorge |
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Et nous gonfle le muscle│et nous brûle le sang. |
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Notre souffle inégal│suit notre bras puissant, |
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Car, de tout ce métal│qu'il martèle sans trêve, |
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S'aiguisent par milliers│les lances et les glaives, |
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Et la bataille sort│de notre antre guerrier. |
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Notre œil unique, c'est│ton orbe, ô bouclier ! |
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Et nos torses fumants│que la scorie encrasse |
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Ont servi de modèle│à mouler la cuirasse, |
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Et c'est nous, de qui l'œuvre│obscur et souterrain |
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Pour la ville aux dieux d'or│fait des portes d'airain. |
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«Condamnés à la nuit,│Cyclopes, nous aurions, |
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Comme d'autres, aimé│le jour et les rayons, |
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Le soleil, la clarté,│l'air vaste, la lumière, |
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Mais notre race, hélas !│de l'ombre est prisonnière. |
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C'est ainsi. La sueur│nous coule de la peau |
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Tandis que court la source│et glisse le ruisseau, |
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Furtive entre les joncs│et pensif sous les chênes, |
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Et que la Nymphe rit│d'être nue aux fontaines ! |
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Le vent frais eût séché│nos corps laborieux. |
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La terre est belle. Non.│Les fleurs pour tous les yeux |
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Multicolores et│charmantes sont écloses, |
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Un sang divin triomphe│en la pourpre des roses, |
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Mais l'œil déshérité│qui s'ouvre à notre front |
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N'était pas fait pour voir│ce que d'autres verront, |
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Et, lorsque l'un de nous│en rampant sur le ventre |
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Se hasarde au dehors│debout au seuil de l'antre, |
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Le chien hurle à sa vue│et le troupeau s'enfuit ; |
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Chacun en le voyant│s'écarte devant lui. |
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C'est en vain qu'un instant│au soleil il s'étire. |
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On a peur. Les oiseaux│s'envolent, et le rire |
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Des femmes s'interrompt│en un cri, et l'on voit, |
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L'une dans le verger│et l'autre vers le bois, |
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Se cacher Lycoris│et courir Galatée ; |
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La flûte du berger│se tait, épouvantée, |
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Si le pas du Cyclope│a troublé l'air divin. |
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«Laisse donc le printemps│fleurir la terre douce. |
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Ne te hasarde plus│vers ce qui te repousse, |
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Bon Cyclope ! Reprends│en bas ton œuvre obscur ; |
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Le four ronfle ; la cuve│est pleine et bout. L'azur |
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Du ciel est souriant,│là-haut, aux blés que dore |
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Ce soleil qui pour toi│n'aura pas eu d'aurore. |
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Retourne à ta caverne│et rentre dans ta nuit ; |
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Descends vers la rumeur│et descends vers le bruit, |
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Et ne t'occupe plus│de l'homme et de la terre. |
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Sue et peine et, parfois,│pourtant, pour te distraire, |
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Songe que ton Destin,│noir Ouvrier, est beau. |
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O Forgeron, tu as│pour sceptre le marteau ! |
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Ta couronne terrestre│est un Etna qui fume ; |
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Et, lorsque à tour de bras│tu frappes sur l'enclume, |
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Pense donc que tu fais│aussi, toi, comme un dieu, |
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Naître des fleurs de flamme│et des roses de feu.» |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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