FUNÉRAILLES |
FUNÉRAILLES |
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Le bûcher dressé là | pour ce nouvel Hercule, |
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Emplit l'horizon rouge | et le ciel empourpré ; |
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Et la nuit s'illumine | et tout entière brûle |
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A l'ardente splendeur | de ce couchant sacré. |
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Au brasier fraternel | où se tordent ensemble |
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Le laurier odorant | et le chêne fumeux, |
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Une foule sans cris | se hâte et se rassemble |
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Afin d'en emporter | le reflet en ses yeux ; |
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Et quelques-uns, penchés | sur la flamme féconde, |
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Y viennent allumer | leur torche et leur flambeau, |
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Pour éclairer encor | les ténèbres du monde |
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Quand le bûcher noirci | ne sera qu'un tombeau. |
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Et c'est ainsi qu'ayant | emprunté l'étincelle |
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A l'énorme incendie | en sa gloire écroulé |
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Ils s'en repasseront | la clarté mutuelle, |
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Et l'une brillera | quand l'autre aura brûlé, |
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Jusqu'à l'heure où ce feu | vacillant et débile |
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Ne soit plus au regard | du passant incertain |
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Que le dernier rayon | de la lampe d'argile |
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Que ménage le pas | et que couvre la main. |
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Qu'il éblouisse l'ombre | ou couve sous la cendre, |
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Au geste de l'Amour | comme aux doigts de Psyché, |
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Qu'il monte la montagne | ou qu'il la redescende, |
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Qu'il soit lampe, foyer, | flambeau, torche ou bûcher, |
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Sa flamme inextinguible, | éternelle et divine, |
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Ira jusques au fond | des siècles à venir. |
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Que le souffle la courbe | ou que le vent l'incline, |
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Car elle est immortelle | et ne peut pas finir ; |
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Puisque l'âme de l'homme | en elle se consume |
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Et qu'elle est née en lui | de ce jour enchanté |
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Où, sereine et debout | devant son amertume, |
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Apparut à ses yeux | ton image, ô Beauté ! |
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Ton doigt blanc s'est posé | sur son cœur qui palpite |
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Et qui bat à jamais | et qui brûle en son sein, |
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Et depuis lors un Dieu | mystérieux l'habite, |
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Et l'éclair a jailli | qui ne s'est plus éteint. |
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Et maintenant bûcher, | gronde, rougeoie, éclate. |
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Change la feuille en flamme | et la branche en tison |
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Et dresse les cent nœuds | de ton hydre écarlate |
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Dont les langues d'or clair | dévorent l'horizon ! |
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Celui qui rassembla | ta masse formidable |
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A détourné le fleuve | à travers la forêt |
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Et, comme au seuil des temps | son frère de la Fable, |
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Une course éternelle | a tendu son jarret. |
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Le lion a rugi | sous sa massue ardente ; |
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Il empoigna le noir | sanglier par son crin |
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Et, du fauve farouche | à la bête fumante, |
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Ses pieds nus ont rejoint | la biche aux pieds d'airain ; |
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Mais, au lieu de percer | de sa flèche intrépide |
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L'engeance aux rauques cris | du lac aux noires eaux |
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Et de saisir, fougueux, | l'étalon par la bride, |
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Il a forcé les Sons, | il a dompté les Mots. |
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Ils ont autour de lui | dansé comme des Faunes. |
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Les Nymphes ont souri | de sa témérité |
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Et, grave, il a tressé | d'immortelles couronnes |
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Et des guirlandes d'or | au front de la Beauté. |
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Sa main forte a cueilli | les pommes à la branche |
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Du jardin bleu gardé | par le Dragon rampant. |
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La neige de l'hiver | fleurit sa barbe blanche, |
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Et sa lyre d'ivoire | a des cordes d'argent. |
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Plutôt que de dormir | sous le marbre et sous l'herbe, |
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O flamme, prends sa chair | et consume ses os ; |
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Donne à cet autre Hercule | et qui dompta le Verbe |
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Le bûcher mérité | par ses Mille Travaux ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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