| SALUT A VERSAILLES |
| LA LOUANGE DES EAUX, DES ARBRES ET DES DIEUX |
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Plus même un cygne errant⎟ aux herbes qu'il remue |
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Dans l'eau silencieuse⎟ et déserte aujourd'hui, |
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De l'ombre de son aile⎟ en marquant l'heure aiguë |
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Ne trouble les bassins⎟ où rôde son ennui. |
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La source souterraine⎟ où le flot pur abonde |
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Confond son frais cristal⎟ à leur tiède torpeur, |
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Et son onde secrète⎟ au lieu que vagabonde |
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Se disperse, s'ajoute⎟ et se mêle à la leur ; |
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Plutôt que d'arroser⎟ les roses riveraines, |
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De sourdre en les roseaux⎟ et, du soir au matin, |
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De chanter et de rire⎟ aux gorges des fontaines, |
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Elle entre au lourd sommeil⎟ des antiques bassins. |
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Je sais bien que, parfois,⎟ pour un faste suprême, |
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Le parc silencieux⎟ peut ranimer ses eaux |
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Et d'un fluide, clair⎟ et mouvant diadème, |
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Couronner sa tristesse⎟ et sacrer son repos ; |
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Alors s'épanouit,⎟ monte, bifurque et fuse |
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Le jet qui joue au ciel⎟ un clair bouquet vivant |
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Et, bruine, pluie éparse⎟ et poussière confuse, |
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S'irise aux feux du prisme⎟ et se disperse au vent. |
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Ce qui fut neige, éclairs,⎟ cristal et pierreries |
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Retombe et flotte encor⎟ sur le bassin troublé |
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Et bave et rôde autour⎟ des bêtes accroupies, |
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Béantes de l'effort⎟ où leur col s'est enflé. |
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Car l'eau, pour qu'elle darde,⎟ étincelle et jaillisse, |
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A passé par leur gorge⎟ en hoquets lumineux, |
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Lavant le bronze rauque⎟ et mouillant le plomb lisse |
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Où rampe un ventre mou⎟ près d'un dos épineux. |
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Je sais que pour dompter⎟ la horde fabuleuse |
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Qui aboie en silence⎟ et qui hurle sans voix |
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Et jette à leurs pieds nus⎟ sa colère écumeuse, |
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Il est toujours des dieux⎟ debout et l'arc aux doigts. |
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J'en ai vu qui dressaient⎟ sous la pluie irisée |
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Le sceptre, le trident,⎟ la massue et la faux |
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Et, divins moissonneurs⎟ de la gerbe brisée, |
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Cassaient d'un geste dur⎟ la tige des jets d'eaux ; |
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D'autres, le pied au socle⎟ ou serrés dans la gaîne |
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Qui porte leur stature⎟ ou qui leur monte au flanc, |
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Et l'un d'eux dont la course⎟ éternellement vaine |
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Précipitait encor⎟ son immobile élan. |
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Aucun n'a plus besoin,⎟ pour réduire au silence |
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Les Dauphins de la vasque⎟ et les Dragons du bord, |
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De lever le trident⎟ ou de brandir la lance |
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Sur le mufle d'airain⎟ ou sur la gueule d'or. |
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Tout s'est tu. Le soleil⎟ aux jointures des dalles |
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Chauffe la mousse droite⎟ et, tournant autour d'eux, |
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Allonge doublement⎟ les ombres inégales |
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Des buis pyramidaux⎟ et des ifs anguleux ; |
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Mais toi, las des jardins⎟ somnolents et superbes |
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Où le bronze verdit⎟ à l'abri du cyprès, |
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Laisse l'allée aride⎟ et marche dans les herbes |
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Loin du parc mort taillé⎟ au milieu des forêts ; |
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Si ta bouche désire⎟ une eau qui désaltère |
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Et non l'onde croupie⎟ aux feuilles des bassins, |
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Couche-toi sur le ventre⎟ et pose contre terre |
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Ton oreille attentive⎟ aux appels souterrains ; |
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Car toute la forêt⎟ chante de sources vives |
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Dont le murmure épars⎟ circule au sol vivant, |
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Et leur sombre fraîcheur,⎟ nourricière et furtive, |
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En elle s'insinue⎟ et partout se répand. |
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Ce sont elles qui font⎟ du tissu des racines |
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Surgir le hêtre droit⎟ et le chêne aux durs nœuds, |
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Et c'est vers leur attrait⎟ que se penche et s'incline |
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Le bouleau jaune et blanc⎟ parmi les saules bleus. |
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Ce sont elles qui font,⎟ sur les mousses des sentes, |
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Errer les mêmes dieux⎟ à longs traits enivrés |
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D'avoir rebu la vie⎟ aux eaux adolescentes |
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Où se sont rajeunis⎟ leurs corps régénérés. |
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Salut, ô vous, amis⎟ des sources forestières ! |
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Nul ne vous a sculpté⎟ des visages d'airain, |
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Ni des torses de bronze⎟ ou des hanches de pierre ; |
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Aucun marbre immortel⎟ ne vous a faits divins. |
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Le chêne vous ébauche⎟ en son tronc énergique. |
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Vous êtes à la fois⎟ partout où la forêt |
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Pousse des profondeurs⎟ de la terre magique |
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Son aspect surhumain⎟ où le vôtre apparaît. |
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Elle vous a prêté⎟ ses formes et ses forces ; |
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Votre souffle est en elle⎟ et le sien vous émeut, |
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Et par vos muscles sourds⎟ qui bombent les écorces, |
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Chaque arbre porte en lui⎟ la stature d'un dieu. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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