SALUT A VERSAILLES |
SALUT A VERSAILLES |
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Celui dont l'âme est triste et qui porte à l'automne |
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Son cœur brûlant encor des cendres de l'été, |
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Est le Prince sans sceptre et le Roi sans couronne |
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De votre solitude et de votre beauté. |
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Car ce qu'il cherche en vous, ô jardins de silence, |
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Sous votre ombrage grave où le bruit de ses pas |
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Poursuit en vain l'écho qui toujours le devance, |
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Ce qu'il cherche en votre ombre, ô jardins, ce n'est pas |
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Le murmure secret de la rumeur illustre, |
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Dont le siècle a rempli vos bosquets toujours beaux, |
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Ni quelque vaine gloire accoudée au balustre, |
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Ni quelque jeune grâce au bord des fraîches eaux ; |
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Il ne demande pas qu'y passe ou qu'y revienne |
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Le héros immortel ou le vivant fameux |
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Dont la vie orgueilleuse, éclatante et hautaine |
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Fut l'astre et le soleil de ces augustes lieux. |
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Ce qu'il veut, c'est le calme et c'est la solitude, |
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La perspective avec l'allée et l'escalier, |
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Et le rond-point, et le parterre, et l'attitude |
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De l'if pyramidal auprès du buis taillé ; |
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La grandeur taciturne et la paix monotone |
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De ce mélancolique et suprême séjour ; |
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Et ce parfum de soir et cette odeur d'automne |
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Qui s'exhalent de l'ombre avec la fin du jour. |
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O toi que l'aube effraie, ô toi qui crains l'aurore, |
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Et que ne tentent plus la route et le chemin, |
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Quitte la ville vaine, arrogante et sonore |
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Qui parle avec des voix de soleil ou d'airain. |
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C'est là que l'homme fait sa boue et sa poussière |
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Pour élever son mur autour de l'horizon ; |
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Mais toi, dont le désir n'apporte plus sa pierre |
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Au travail en commun qui bâtit la maison, |
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Laisse ceux dont le bloc charge, sans qu'elle plie, |
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L'épaule et dont les bras sont propres aux fardeaux, |
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Se construire sans toi les demeures de vie |
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Et va vivre ton songe en la Cité des Eaux. |
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L'onde ne chante plus en tes mille fontaines, |
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O Versailles, Cité des Eaux, Jardin des Rois ! |
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Ta couronne ne porte plus, ô souveraine, |
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Les clairs lys de cristal qui l'ornaient autrefois ! |
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La nymphe qui parlait par ta bouche s'est tue |
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Et le temps a terni sous le souffle des jours |
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Les fluides miroirs où tu t'es jadis vue |
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Royale et souriante en tes jeunes atours. |
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Tes bassins endormis à l'ombre des grands arbres |
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Verdissent en silence au milieu de l'oubli, |
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Et leur tain qui s'encadre aux bordures de marbre |
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Ne reconnaîtrait plus ta face d'aujourd'hui. |
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Qu'importe ! ce n'est pas ta splendeur et ta gloire |
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Que visitent mes pas et que veulent mes yeux ; |
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Et je ne monte pas les marches de l'histoire |
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Au-devant du Héros qui survit en tes Dieux. |
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Il suffit que tes eaux égales et sans fête |
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Reposent dans leur ordre et leur tranquillité, |
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Sans que demeure rien en leur noble défaite |
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De ce qui fut jadis un spectacle enchanté. |
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Que m'importent le jet, la gerbe et la cascade |
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Et que Neptune à sec ait brisé son trident, |
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Ni qu'en son bronze aride un farouche Encelade |
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Se soulève, une feuille morte entre les dents, |
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Pourvu que faible, basse, et dans l'ombre incertaine, |
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Du fond d'un vert bosquet qu'elle a pris pour tombeau, |
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b |
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J'entende longuement ta dernière fontaine, |
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a |
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O Versailles, pleurer sur toi, Cité des Eaux ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6=6
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