| LA GLOIRE DU VERBE |
| LES MYTHES |
| LA VOIX IMPÉRISSABLE |
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A Catulle Mendès.
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Abandonné depuis des siècles fabuleux, |
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Un grand temple dressait sur le mont solitaire |
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Ses portiques de marbre et ses escaliers bleus. |
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Pourpre traînant en ombre errante sur la terre, |
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Jardins ensanglantés de glorieuses fleurs, |
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Vasques d'or où l'ibis sacré se désaltère, |
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Et près des bois, gemmés par la rosée en pleurs |
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Du collier merveilleux que l'aube sainte égrène, |
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Des oiseaux ignorant les rets des oiseleurs : |
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Tout un monde de rêve espérait une reine |
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Ou le retour tardif des héros et des dieux |
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Disparus dans la nuit formidable et sereine. |
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Fils de la neige pure et du ciel radieux, |
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Des cygnes indolents glissaient dans la vallée |
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Sur un fleuve que les lotus étoilaient d'yeux ; |
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Leurs corps majestueux fendait l'eau refoulée |
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Et parfois leur plumage illustre secouait |
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Autour d'eux des flocons de lumière envolée, |
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Tandis qu'en un appel de deuil ou de souhait |
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Le cri des beaux nageurs aux ailes éployées |
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Montait éperdument vers le temple muet. |
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Mais nul dieu revenu n'écartait les feuillées |
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Et nulle reine avec des rires enfantins, |
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Ne réveillait l'écho des verdures mouillées. |
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Le vieux temple érigeait ses portiques hautains |
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Ainsi qu'un fier écueil d'indestructible roche |
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Qui défiait les flots des soirs et des matins. |
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Or, flux tumultueux qui roule et qui s'accroche |
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En écume de flamme aux marbres effrités, |
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La sombre mer des jours suprêmes était proche |
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Ruine des moissons et terreur des cités. |
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Fauves ivres du sang versé dans les cratères, |
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Des hordes s'en venaient vers les bois enchantés. |
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Les têtes des vaincus sur la peau des panthères |
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Pendaient horriblement comme des raisins mûrs |
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Et les carquois sonnaient aux dos des sagittaires. |
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Les frondeurs brandissaient leurs bras noueux et durs |
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Et des cavaliers nus au galop des cavales |
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Entrèrent en hurlant par les brèches des murs. |
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Des torches consumaient de leurs pourpres rivales |
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Les voiles rouges et les blocs de marbre roux. |
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Et des gerbes de feu fusaient par intervalles. |
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L'absence de vivants attisait le courroux |
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Des barbares frustrés de la chair des prêtresses, |
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Et les images d'or se brisaient sous leurs coups. |
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Tel le Temple, parmi les clameurs vengeresses, |
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S'abîmait dans les flots de bronze incandescent |
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Qui couronnaient les monts de monstrueuses tresses. |
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Seuls, les cygnes épars dans le val frémissant |
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Regardaient la lueur rouge de l'incendie |
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Comme un morne soleil qui meurt et qui descend ; |
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Et, vers l'astre nouveau d'où la flamme irradie, |
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Désespérant des dieux qui les ont oubliés, |
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Ils tournaient tristement leur prunelle agrandie, |
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Mais les barbares las, jetant leurs boucliers, |
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Firent pleuvoir, avec les pierres de leurs frondes, |
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Les flèches qui sifflaient entre les peupliers. |
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Pointes de fer, silex aigus et balles rondes |
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Trouaient l'eau frissonnante avec un bruit strident |
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Et le sang des oiseaux tachait les claires ondes. |
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Alors un chant funèbre emplit le ciel ardent : |
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Un concert douloureux d'ineffable harmonie |
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Montait vers les tueurs surgis de l'occident. |
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La voix des chanteurs blancs pleurant leur agonie |
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Poursuivait les guerriers jusque-là sans remords |
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Dont la chair palpitait d'une angoisse infinie ; |
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Et tandis qu'autour d'eux l'âme des cygnes morts |
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Semait un hymne amer de vengeance éternelle, |
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Les barbares, au vol de leurs chevaux sans mors, |
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S'enfonçaient, affolés, dans l'ombre solennelle. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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