| LA GLOIRE DU VERBE |
| LES MYTHES |
| LA VOIX IMPÉRISSABLE |
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A Catulle Mendès.
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Abandonné depuis | des siècles fabuleux, |
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Un grand temple dressait | sur le mont solitaire |
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Ses portiques de marbre | et ses escaliers bleus. |
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Pourpre traînant en ombre | errante sur la terre, |
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Jardins ensanglantés | de glorieuses fleurs, |
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Vasques d'or où l'ibis | sacré se désaltère, |
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Et près des bois, gemmés | par la rosée en pleurs |
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Du collier merveilleux | que l'aube sainte égrène, |
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Des oiseaux ignorant | les rets des oiseleurs : |
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Tout un monde de rêve | espérait une reine |
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Ou le retour tardif | des héros et des dieux |
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Disparus dans la nuit | formidable et sereine. |
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Fils de la neige pure | et du ciel radieux, |
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Des cygnes indolents | glissaient dans la vallée |
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Sur un fleuve que les | lotus étoilaient d'yeux ; |
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Leurs corps majestueux | fendait l'eau refoulée |
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Et parfois leur plumage | illustre secouait |
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Autour d'eux des flocons | de lumière envolée, |
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Tandis qu'en un appel | de deuil ou de souhait |
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Le cri des beaux nageurs | aux ailes éployées |
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Montait éperdument | vers le temple muet. |
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Mais nul dieu revenu | n'écartait les feuillées |
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Et nulle reine avec | des rires enfantins, |
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Ne réveillait l'écho | des verdures mouillées. |
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Le vieux temple érigeait | ses portiques hautains |
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Ainsi qu'un fier écueil | d'indestructible roche |
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Qui défiait les flots | des soirs et des matins. |
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Or, flux tumultueux | qui roule et qui s'accroche |
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En écume de flamme | aux marbres effrités, |
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La sombre mer des jours | suprêmes était proche |
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Ruine des moissons | et terreur des cités. |
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Fauves ivres du sang | versé dans les cratères, |
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Des hordes s'en venaient | vers les bois enchantés. |
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Les têtes des vaincus | sur la peau des panthères |
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Pendaient horriblement | comme des raisins mûrs |
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Et les carquois sonnaient | aux dos des sagittaires. |
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Les frondeurs brandissaient | leurs bras noueux et durs |
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Et des cavaliers nus | au galop des cavales |
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Entrèrent en hurlant | par les brèches des murs. |
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Des torches consumaient | de leurs pourpres rivales |
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Les voiles rouges et | les blocs de marbre roux. |
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Et des gerbes de feu | fusaient par intervalles. |
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L'absence de vivants | attisait le courroux |
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Des barbares frustrés | de la chair des prêtresses, |
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Et les images d'or | se brisaient sous leurs coups. |
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Tel le Temple, parmi | les clameurs vengeresses, |
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S'abîmait dans les flots | de bronze incandescent |
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Qui couronnaient les monts | de monstrueuses tresses. |
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Seuls, les cygnes épars | dans le val frémissant |
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Regardaient la lueur | rouge de l'incendie |
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Comme un morne soleil | qui meurt et qui descend ; |
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Et, vers l'astre nouveau | d'où la flamme irradie, |
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Désespérant des dieux | qui les ont oubliés, |
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Ils tournaient tristement | leur prunelle agrandie, |
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Mais les barbares las, | jetant leurs boucliers, |
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Firent pleuvoir, avec | les pierres de leurs frondes, |
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Les flèches qui sifflaient | entre les peupliers. |
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Pointes de fer, silex | aigus et balles rondes |
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Trouaient l'eau frissonnante | avec un bruit strident |
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Et le sang des oiseaux | tachait les claires ondes. |
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Alors un chant funèbre | emplit le ciel ardent : |
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Un concert douloureux | d'ineffable harmonie |
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Montait vers les tueurs | surgis de l'occident. |
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La voix des chanteurs blancs | pleurant leur agonie |
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Poursuivait les guerriers | jusque-là sans remords |
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Dont la chair palpitait | d'une angoisse infinie ; |
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Et tandis qu'autour d'eux | l'âme des cygnes morts |
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Semait un hymne amer | de vengeance éternelle, |
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Les barbares, au vol | de leurs chevaux sans mors, |
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S'enfonçaient, affolés, | dans l'ombre solennelle. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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