| LA GLOIRE DU VERBE |
| LES MYTHES |
| L'AVENTURIER |
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A Charles Andler.
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Là-haut, temple ou palais⎟ dressé sur la colline, |
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Un amoncellement⎟ de blocs prodigieux |
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Monte : des chiens de bronze⎟ aux yeux de cornaline |
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Hurlent aux quatre vents,⎟ la gueule vers les cieux. |
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Les murs massifs,⎟ coupes de portes⎟ métalliques, |
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Sont écaillés de cuivre⎟ et peints de vermillon ; |
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Au faîte, le soleil⎟ frappe de feux obliques |
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Un étendard taillé⎟ dans la peau d'un lion. |
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Pacifiques, devant⎟ la demeure farouche, |
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Des rosiers rouges et⎟ des lys parent le bois |
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Où passe, inoffensive⎟ aux roses qu'elle touche, |
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L'enfant belle à dompter⎟ les héros et les rois. |
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Le calme lumineux⎟ du jour mourant caresse |
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L'enfant grave : elle glisse⎟ entre les nobles fleurs |
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Avec des gestes lents⎟ d'idole ou de prêtresse |
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Qui n'a jamais connu⎟ le rire ni les pleurs. |
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Elle va, contemplant⎟ de ses larges prunelles |
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Les vagues de forêts⎟ qui ferment l'horizon |
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Et le val où le soir⎟ vêt d'ombres solennelles |
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Le maître hérissé⎟ d'une horrible toison. |
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C'est son père, tueur⎟ de bœufs, ployeur de chênes ; |
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Embusqué tel qu'un fauve⎟ aux aguets, il attend |
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Les voyageurs qui vont⎟ vers les cités prochaines |
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Et fait craquer leurs os⎟ en ses doigts de Titan. |
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Puis il revient, tranquille,⎟ après chaque tuerie, |
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Courbé sous le butin⎟ comme un roi triomphant, |
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Et tandis que les morts⎟ saignent dans la prairie |
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Suspend de lourds colliers⎟ au cou de son enfant. |
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Maintenant une nuit⎟ de lune, froide et claire, |
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Découpe le profil⎟ des monts sur les chemins ; |
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Le meurtrier fatal,⎟ sans haine et sans colère, |
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Écoute s'approcher⎟ un bruit de pas humains. |
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Et voici qu'au détour⎟ de la route moussue |
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Apparaît, radieux⎟ sous l'armure qui luit, |
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Un guerrier casqué d'or⎟ qui porte une massue |
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Et dont le manteau rouge⎟ illumine la nuit. |
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Le Tueur, allongé⎟ dans la broussaille, épie |
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Le Héros dédaigneux⎟ en marche vers la mort ; |
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Mais celui-ci, clamant⎟ vers la muraille impie, |
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Réveille les échos⎟ de la forêt qui dort : |
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«Je suis venu ; hors du⎟ repaire, ô vainqueur d'hommes ! |
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Si tu fuis devant moi⎟ je dirai que tu mens ; |
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Mais tu mériteras⎟ le nom dont tu te nommes |
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Si tu peux m'étouffer⎟ dans tes embrassements.» |
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—«Soit ! ta bouche saura⎟ la saveur de la terre.» |
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Et l'antique lutteur⎟ se dresse avec ennui |
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Pour écraser d'un coup⎟ de poing et faire taire |
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L'éphèbe injurieux⎟ qui parla devant lui. |
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Ils se prennent, poitrine⎟ unie et chair mêlée, |
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Groupe tumultueux⎟ de râles et de cris : |
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L'enfant calme regarde,⎟ au fond de la vallée, |
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Le meurtre habituel⎟ du haut des monts fleuris. |
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Elle voit seulement⎟ se mouvoir dans la plaine |
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L'ombre du double corps⎟ et des torses jumeaux |
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Et sûre du vainqueur,⎟ s'enivre avec l'haleine |
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Des parfums langoureux⎟ épars sous les rameaux. |
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Mais tout à coup, après⎟ une clameur sauvage, |
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Ses impassibles yeux⎟ se ferment de terreur : |
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Comme un bœuf abattu⎟ dans le natal herbage, |
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L'invincible est couché⎟ sous le jeune lutteur. |
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Et le guerrier sanglant,⎟ par les pentes ardues, |
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Monte vers le jardin :⎟ «Vous serez apaisés, |
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O morts, je vengerai⎟ vos âmes éperdues |
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Et la victime est belle⎟ et vierge de baisers. |
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O morts, je vais tuer⎟ dans la Fille maudite |
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Les exécrables fils⎟ qui naîtraient de ses flancs.» |
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Il dit et vient, hagard⎟ du meurtre qu'il médite |
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Et l'Enfant parle aux fleurs⎟ et tend ses bras tremblants : |
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«L'Homme vous briserait⎟ avec ses mains brutales, |
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Roses que je laissais⎟ fleurir et défleurir ; |
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Un arome puissant⎟ monte de vos pétales, |
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Vos parfums sont trop doux⎟ pour que j'aime à mourir. |
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Ma chair frissonne ;⎟ sauvez-moi,⎟ fleurs protectrices. |
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O lys, lys glorieux⎟ que je n'ai pas cueillis, |
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Je voudrais me cacher⎟ dans vos étroits calices |
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Et refermer sur nous⎟ le voile des taillis. |
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Au moins, versez en moi⎟ vos senteurs : que j'emporte |
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Dans le morne pays⎟ vos baumes précieux, |
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O fleurs qui renaîtrez⎟ lorsque je serai morte, |
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Fleurs, éternelles fleurs,⎟ fleurs égales aux dieux !» |
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Elle murmure encor⎟ des mots et des prières |
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Mais le vainqueur, surgi⎟ des âpres escaliers, |
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Traîne par les cheveux⎟ l'Enfant dans les clairières |
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Et fait boire son sang⎟ aux roses des halliers. |
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«J'ai tué le Brigand⎟ et la Magicienne, |
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L'œuvre est bonne : luisez⎟ sur ma route, astres purs !» |
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Et l'Éphèbe drapé⎟ dans la pourpre ancienne, |
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Se hâte dans la nuit⎟ vers les monstres futurs. |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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