| LA GLOIRE DU VERBE |
| LES MYTHES |
| L'AVENTURIER |
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A Charles Andler.
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Là-haut, temple ou palais | dressé sur la colline, |
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Un amoncellement | de blocs prodigieux |
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Monte : des chiens de bronze | aux yeux de cornaline |
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Hurlent aux quatre vents, | la gueule vers les cieux. |
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Les murs massifs, | coupes de portes | métalliques, |
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Sont écaillés de cuivre | et peints de vermillon ; |
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Au faîte, le soleil | frappe de feux obliques |
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Un étendard taillé | dans la peau d'un lion. |
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Pacifiques, devant | la demeure farouche, |
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Des rosiers rouges et | des lys parent le bois |
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Où passe, inoffensive | aux roses qu'elle touche, |
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L'enfant belle à dompter | les héros et les rois. |
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Le calme lumineux | du jour mourant caresse |
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L'enfant grave : elle glisse | entre les nobles fleurs |
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Avec des gestes lents | d'idole ou de prêtresse |
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Qui n'a jamais connu | le rire ni les pleurs. |
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Elle va, contemplant | de ses larges prunelles |
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Les vagues de forêts | qui ferment l'horizon |
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Et le val où le soir | vêt d'ombres solennelles |
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Le maître hérissé | d'une horrible toison. |
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C'est son père, tueur | de bœufs, ployeur de chênes ; |
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Embusqué tel qu'un fauve | aux aguets, il attend |
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Les voyageurs qui vont | vers les cités prochaines |
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Et fait craquer leurs os | en ses doigts de Titan. |
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Puis il revient, tranquille, | après chaque tuerie, |
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Courbé sous le butin | comme un roi triomphant, |
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Et tandis que les morts | saignent dans la prairie |
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Suspend de lourds colliers | au cou de son enfant. |
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Maintenant une nuit | de lune, froide et claire, |
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Découpe le profil | des monts sur les chemins ; |
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Le meurtrier fatal, | sans haine et sans colère, |
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Écoute s'approcher | un bruit de pas humains. |
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Et voici qu'au détour | de la route moussue |
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Apparaît, radieux | sous l'armure qui luit, |
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Un guerrier casqué d'or | qui porte une massue |
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Et dont le manteau rouge | illumine la nuit. |
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Le Tueur, allongé | dans la broussaille, épie |
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Le Héros dédaigneux | en marche vers la mort ; |
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Mais celui-ci, clamant | vers la muraille impie, |
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Réveille les échos | de la forêt qui dort : |
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«Je suis venu ; hors du | repaire, ô vainqueur d'hommes ! |
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Si tu fuis devant moi | je dirai que tu mens ; |
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Mais tu mériteras | le nom dont tu te nommes |
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Si tu peux m'étouffer | dans tes embrassements.» |
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b |
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—«Soit ! ta bouche saura | la saveur de la terre.» |
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Et l'antique lutteur | se dresse avec ennui |
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Pour écraser d'un coup | de poing et faire taire |
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L'éphèbe injurieux | qui parla devant lui. |
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Ils se prennent, poitrine | unie et chair mêlée, |
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Groupe tumultueux | de râles et de cris : |
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L'enfant calme regarde, | au fond de la vallée, |
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Le meurtre habituel | du haut des monts fleuris. |
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Elle voit seulement | se mouvoir dans la plaine |
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L'ombre du double corps | et des torses jumeaux |
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Et sûre du vainqueur, | s'enivre avec l'haleine |
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Des parfums langoureux | épars sous les rameaux. |
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Mais tout à coup, après | une clameur sauvage, |
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Ses impassibles yeux | se ferment de terreur : |
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Comme un bœuf abattu | dans le natal herbage, |
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L'invincible est couché | sous le jeune lutteur. |
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Et le guerrier sanglant, | par les pentes ardues, |
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Monte vers le jardin : | «Vous serez apaisés, |
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O morts, je vengerai | vos âmes éperdues |
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Et la victime est belle | et vierge de baisers. |
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O morts, je vais tuer | dans la Fille maudite |
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Les exécrables fils | qui naîtraient de ses flancs.» |
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Il dit et vient, hagard | du meurtre qu'il médite |
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Et l'Enfant parle aux fleurs | et tend ses bras tremblants : |
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«L'Homme vous briserait | avec ses mains brutales, |
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Roses que je laissais | fleurir et défleurir ; |
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Un arome puissant | monte de vos pétales, |
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Vos parfums sont trop doux | pour que j'aime à mourir. |
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Ma chair frissonne ; | sauvez-moi, | fleurs protectrices. |
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O lys, lys glorieux | que je n'ai pas cueillis, |
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Je voudrais me cacher | dans vos étroits calices |
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Et refermer sur nous | le voile des taillis. |
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Au moins, versez en moi | vos senteurs : que j'emporte |
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Dans le morne pays | vos baumes précieux, |
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O fleurs qui renaîtrez | lorsque je serai morte, |
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Fleurs, éternelles fleurs, | fleurs égales aux dieux !» |
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Elle murmure encor | des mots et des prières |
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Mais le vainqueur, surgi | des âpres escaliers, |
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Traîne par les cheveux | l'Enfant dans les clairières |
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Et fait boire son sang | aux roses des halliers. |
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«J'ai tué le Brigand | et la Magicienne, |
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L'œuvre est bonne : luisez | sur ma route, astres purs !» |
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Et l'Éphèbe drapé | dans la pourpre ancienne, |
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Se hâte dans la nuit | vers les monstres futurs. |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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