Revue des Deux Mondes |
Tome Quatre-vingt-dixième, 1870 |
La Mare d’Auteuil |
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Jeunes et vieux, ô vous,│vengeurs de toutes sortes, |
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Qui, bravant la mitraille,│en avant des remparts, |
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Tombez, sous un ciel froid,│dans les plaines épars, |
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Frères, pardonnez-moi,│si, voyant à nos portes, |
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Là même où vous aussi│les voyiez autrefois, |
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Tous ces arbres couchés│parmi leurs feuilles mortes, |
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J’ose m’attendrir sur les bois. |
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Ah ! peut-être, s’ils n’ont│ni blessure qui saigne, |
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Ces arbres, ni douleur│qu’attestent de longs cris, |
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Peut-être ont-ils souffert,│outragés et meurtris, |
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Un tourment presque humain,│digne aussi qu’on le plaigne ; |
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Leur ruine, barrière│aux chevaux des vainqueurs, |
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Inspire une pitié│que la raison dédaigne, |
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Mais qui n’offense point les cœurs ! |
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Jeunes et vieux, ô vous,│martyrs de toutes sortes, |
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Qui, par une mitraille│invisible assaillis, |
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Tombez en maudissant│l’épaisseur des taillis, |
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Frères, pardonnez-moi,│si, voyant à nos portes, |
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Comme un renfort venu│de nos aïeux gaulois, |
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Ces vieux chênes couchés│parmi leurs feuilles mortes, |
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Je trouve un adieu pour les bois ! |
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mètre |
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