| PROLOGUE |
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Les étoiles au loin | brillent silencieuses, |
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Au fond d'un ciel sans lune, | éclatantes ce soir, |
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Comme dans leur écrin | les pierres précieuses |
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Semblent de plus belle eau | sur un velours plus noir. |
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L'âme, simple autrefois, | vers le ciel élancée, |
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Par l'extase et l'espoir | les atteignait là-haut ; |
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b |
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Elle en pouvait jouir, | comme une fiancée |
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Choisit les diamants | qui l'orneront bientôt. |
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Mais, en les contemplant, | l'âme aujourd'hui soupire : |
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De ces feux qu'elle observe | elle n'attend plus rien ; |
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Et le rare songeur | qui d'en bas les admire |
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N'a plus les calmes nuits | du pâtre chaldéen. |
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Comment prier, pendant | qu'un profane astronome |
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Mesure, pèse et suit | les mondes radieux ? |
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On l'entend qui les compte, | et sans terreur les nomme |
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Des grands noms que portaient | d'inoubliables dieux. |
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Nos yeux qu'au ciel déchu | son doigt hautain dirige, |
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Y voient par la raison | tout l'azur balayé, |
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Phœbus banni lui-même, | et le fougueux quadrige |
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Qui promenait sa gloire, | à jamais enrayé. |
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Comment rêver, pendant | qu'à d'effrayants ouvrages |
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L'adroit physicien | s'évertue ? On l'entend |
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Qui fait grincer la lime | et, chasseur des orages, |
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Aiguise et dresse en l'air | le piège qu'il leur tend ; |
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On voit, au poing du dieu | qui faisait le tonnerre, |
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Les foudres défaillir | en servage réduits : |
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Ce vainqueur des titans, | devenu débonnaire, |
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Devant un fer de lance | abdique au fond d'un puits. |
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Comment chanter, pendant | qu'un obstiné chimiste |
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Souffle le feu, penché | sur son œuvre incertain, |
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Et suit d'un œil fiévreux | un atome à la piste, |
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De la cornue au four, | du four au serpentin ? |
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Dans les combats légers | de l'air avec la feuille |
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Il nous fait voir un gaz | attaquant du charbon ; |
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La fleur même pour nous, | depuis qu'il en recueille |
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L'âme sous l'alambic, | ne sent plus aussi bon. |
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Et quel amour goûter, | quand dans la chair vivante |
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Un froid naturaliste | enfonce le scalpel, |
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Et qu'on entend hurler | d'angoisse et d'épouvante |
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La victime, aux dieux sourds | poussant un rauque appel ? |
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Depuis qu'en tous les corps | on a vu la dépouille |
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Des tissus les plus fins | grossir sous le cristal, |
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Le regard malgré soi | les dissèque et les fouille, |
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Des apprêts de la forme | inquisiteur brutal. |
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Plus de hardis coups d'aile | à travers le mystère, |
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Plus d'augustes loisirs ! | Le poète a vécu. |
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Des maîtres d'aujourd'hui | la discipline austère |
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Sous un joug dur et lent | courbe son front vaincu. |
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Il les croit forcément, | qu'il sache ou qu'il ignore |
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Où leur propre croyance | a trouvé son appui ; |
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La nature est la même | et lui sourit encore, |
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a |
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Mais il ne la voit plus | que par eux, malgré lui. |
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« sais-tu, lui disent-ils, | téméraire poète, |
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a |
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S'il est rien qu'il te faille | encenser ou honnir ? |
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Dans le ciel impassible | il n'est ni deuil ni fête, |
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a |
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Aucun despote à craindre, | aucun père à bénir. |
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« renonce à la prière | aussi bien qu'au blasphème : |
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Les êtres, affranchis | des dieux bons ou méchants |
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Ont pour divinités | les lois de leur système, |
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Pour dogme leur plaisir, | pour devins leurs penchants. |
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« tu formes à l'aveugle, | au seuil du cimetière, |
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a |
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Pour notre espèce un vœu | trop humble ou trop altier : |
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Tu ne sauras jamais | sa destinée entière |
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a |
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Sans l'apprendre avec nous | de l'univers entier. |
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b |
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« une œuvre s'accomplit, | obscure et formidable ; |
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Nul ne discerne, avant | d'en connaître la fin, |
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Le véritable mal | et le bien véritable : |
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L'accuser est stérile, | et la défendre, vain. » |
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Alors il n'est plus sûr | de chanter sans méprise, |
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a |
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De ne pas malgré lui | faire mentir ses vers ; |
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L'apparence, vapeur | capiteuse, le grise, |
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Mais la réalité | se fait jour au travers. |
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b |
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Le masque se déchire | et par lambeaux s'envole. |
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La nature n'est plus | la nourrice au grand cœur ; |
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Elle n'est plus la mère | auguste et bénévole, |
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Aimant à propager | la grâce et la vigueur, |
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Celle qui lui semblait | compatir à la peine, |
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Fêter la joie, en qui | l'homme avait cru sentir |
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Une âme l'écouter, | divinement humaine, |
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Et des voix lui parler, | trop simples pour mentir. |
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b |
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Il apprend que sa face, | ou riante ou chagrine, |
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a |
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N'est qu'un spectre menteur ; | tendre fils il apprend |
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Qu'elle offre sans tendresse | à ses fils, sa poitrine |
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Et berce leur sommeil | d'un pied indifférent ; |
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b |
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Que c'est pour elle, et non | pour eux qu'elle travaille ; |
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a |
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Que son grand œil d'azur | leur sourit sans regard ; |
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b |
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Que l'homme dans ses bras | meurt sans qu'elle en tressaille, |
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a |
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Né de père inconnu | dans un lit de hasard. |
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b |
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Il ressemble à l'enfant | que personne n'avoue, |
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a |
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Et qui, d'âge à scruter | les lois dont il pâtit, |
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b |
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Cherche et souffre, accablé | des voiles qu'il secoue |
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a |
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Et qu'il ne sentait pas | quand il était petit ; |
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b |
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Et comme l'orphelin | s'adresse à la justice, |
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a |
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Dès qu'il n'espère plus | tenir de la bonté |
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b |
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Un tissu qui le vête, | un blé qui le nourrisse, |
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a |
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Tous les dons sur lesquels | il avait trop compté, |
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b |
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Depuis qu'il a senti | faillir la providence |
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a |
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Aux saintes missions | que lui prêtait la foi, |
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b |
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Ailleurs que chez les dieux | il cherche une prudence, |
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a |
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À défaut d'une grâce, | une équitable loi. |
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b |
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Un trouble tout nouveau | le remue ; il s'écrie : |
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a |
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« ô ma muse, ma muse, | à quoi donc songeons-nous ? |
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b |
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Ne décorons-nous point | du nom de rêverie |
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a |
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Des ivresses, des deuils | et des oublis de fous ? |
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b |
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« pour moi, je ne veux plus | répandre à l'aventure |
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a |
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Ma louange et mon blâme, | et j'en aurai souci ! |
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b |
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Je veux moi-même enfin, | je veux à la nature |
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a |
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Réclamer la justice | et la lui rendre aussi ! |
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b |
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« une indiscrète fente | au rideau s'est ouverte : |
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a |
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Ma fièvre de tout voir | ne se peut plus guérir ; |
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b |
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Je ne supporte pas | la demi-découverte, |
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a |
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Il me faut maintenant | deviner ou mourir. |
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b |
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« car le poète, lui ! | Cherche dans la science |
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a |
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Moins l'orgueil de savoir | qu'un baume à sa douleur. |
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b |
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Il n'a pas des savants | l'heureuse patience, |
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a |
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Il combat une soif | plus âpre que la leur. |
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b |
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« en vain de ce qui souffre | il connaît la structure, |
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a |
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Il croit ne rien savoir | tant qu'un doute odieux |
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b |
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Plane sur le secret | des maux que l'être endure, |
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a |
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Tant que rien de meilleur | n'a remplacé les dieux. |
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b |
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« ô ma muse, debout ! | Suivons de compagnie |
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a |
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La science implacable, | et, degré par degré, |
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b |
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Voyons si de partout | la justice est bannie, |
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a |
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Ou quel en est le siège | et l'oracle sacré ! » |
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b |
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La muse tremble et dit : | « quel vol tu me demandes ! |
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a |
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Puis-je où tu veux aller | t'escorter sans péril ? |
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b |
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J'ai besoin d'air sonore, | et mes ailes, si grandes, |
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a |
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Sont trop lourdes pour fendre | un élément subtil. |
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b |
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« un abîme sans ciel, | peuplé d'ombres ténues, |
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a |
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N'offre à mon large essor | aucun solide appui ; |
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b |
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Parmi les moules creux | et les vérités nues |
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a |
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Je périrai bientôt | de détresse et d'ennui… |
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b |
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« tu ne m'entendras plus | ou tu me feras taire, |
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a |
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Tantôt m'abandonnant, | tantôt sourd à mes cris, |
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b |
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Me forçant à ramper | pour consulter la terre |
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a |
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Sans pitié pour mes mains | et mes genoux meurtris. » |
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b |
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— oh ! Ne dédaigne pas | le service à me rendre ! |
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a |
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Si tu n'es plus l'épouse, | au moins reste la sœur ! |
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b |
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L'ordre même est un rythme, | et pour le bien comprendre, |
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a |
| 140 |
Un bercement sublime | est utile au penseur. |
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b |
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« courage ! La pensée | est généreuse et sûre, |
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a |
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Elle te soutiendra. | Mais adieu ta chanson ! |
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b |
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Que l'archet seulement | me batte la mesure |
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a |
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Si le luth à ma voix | refuse l'unisson ! » |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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