| ÉPILOGUE |
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J'ai conquis l'horizon sur l'ombre et sur le doute, |
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J'ai surmené mon front, par les veilles jauni ; |
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Il me semble pourtant que je n'ai pas fini, |
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Et que j'ai, quand j'arrive, à refaire la route. |
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Mon cœur et ma raison ne sont plus en conflit : |
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Pourquoi suis-je anxieux ? Moi qui, pour récompense, |
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Aspirais au repos, comme un pèlerin pense |
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Au premier bon sommeil dans le premier bon lit ! |
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Ah ! Je n'ai mérité ni le lit ni le somme ! |
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J'ai cherché la justice en rêveur ; et mon but |
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À la fin du voyage est plus loin qu'au début, |
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Car je sens qu'il me reste à la poursuivre en homme. |
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Au sortir du désert, le pèlerin lassé |
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Se délecte à songer aux innombrables rides |
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Que déroulaient sous lui les longs sables arides, |
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Savourant sa fatigue et le péril passé. |
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Celui-là peut dormir ! Sa tâche est achevée. |
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Il a heurté le seuil des minarets lointains, |
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Son pied même et sa foi les ont ensemble atteints : |
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Il peut tranquillement jouir de l'arrivée. |
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Moi, j'ai rempli mon vœu sans péril à courir, |
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Immobile, en esprit seulement, comme on plane, |
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Sans fouler la poussière avec la caravane |
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Qui marche à l'idéal au lieu d'en discourir. |
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Pendant qu'elle avançait silencieuse, en butte |
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Aux fureurs du simoun, et sous le plomb du ciel, |
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Ce n'était qu'en parole, et loin du sol réel, |
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Loin des réels climats, que j'acceptais la lutte. |
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La parole, offrît-elle un rare et pur trésor, |
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Ne doit pas tout entier son crédit à la bouche : |
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Il faut que l'essayeur et la pierre de touche, |
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Le vouloir et la vie, en aient éprouvé l'or ! |
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Certes, c'est un bon grain qu'une parole vraie ; |
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Mais en est-il un seul qui germe sans labour, |
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Et qui lève sans eau, sans chaleur et sans jour, |
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Sans que personne arrache autour de lui l'ivraie ? |
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Or, notre fonds est vieux ; il exige à présent, |
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Plus que jamais ! Qu'un bras vigoureux le travaille. |
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Plus que jamais aussi la mauvaise herbe assaille |
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Et tâche d'étouffer le semis bienfaisant. |
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Jamais les défenseurs de la culture humaine |
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N'ont dû, pour la sauver, combattre autant que nous |
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Le froid, la sécheresse, et le torrent jaloux |
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Des appétits lancés par le jeûne et la haine. |
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Séculaire fouillis de lois, d'us et de mœurs, |
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Notre monde, à la fois si caduc et si riche, |
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Ressemble à la forêt qu'à la hâte défriche |
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Tout un peuple accouru d'ardents explorateurs. |
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Les anciens possesseurs défendent qu'on y touche. |
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Depuis des milliers d'ans ils y vivent en paix ; |
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Ils sont faits à la nuit de ses fourrés épais ; |
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Leurs aïeux en ont vu la plus antique souche ; |
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Et tous, du rossignol jusques au léopard, |
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Maudissent, indignés, la bande sacrilège : |
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« où vais-je désormais chanter ? — où chasserai-je ? — |
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Luttons, fortifions la place ! » — il est trop tard ! |
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Les assiégeants y sont, et l'attaque est hardie. |
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Les uns, impatients d'un paresseux progrès, |
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Prétendant que la cendre est le meilleur engrais, |
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Condamnent la forêt entière à l'incendie. |
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Les autres, respectant son âge et ses beautés, |
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Merveilles de la sève à grand'peine obtenues, |
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Y veulent seulement percer des avenues, |
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Y faire entrer le jour et l'air de tous côtés ; |
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Leur vœu, c'est que le bois s'émonde et s'aménage, |
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Purgé des carnassiers, ses premiers occupants, |
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Pourvu que les oiseaux, à l'abri des serpents, |
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Y conservent leurs nids, leur voix et leur plumage ; |
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Ils ne méditent pas d'abattre ou brûler tout : |
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Ils voudraient voir, mêlés au milieu des bruyères, |
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Palais et chaumes luire au soleil des clairières, |
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Et les chênes sacrés mourir en paix debout. |
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Ainsi les pionniers sont en pleine discorde. |
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Le feu rôde, et déjà s'attaque aux plus vieux troncs, |
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Tandis que se balance aux mains des bûcherons |
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Le fer aidé des bras qui tirent sur la corde. |
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À l'œuvre ! Il est passé, le temps de l'examen ; |
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Il faut que la forêt s'assainisse et s'éclaire, |
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Ou par le bûcheron ou par l'incendiaire ; |
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b |
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Aujourd'hui, la cognée ! Ou la torche, demain ! |
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Malheur à qui se berce au murmure des branches, |
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Et s'endort sur la foi des gardiens du passé, |
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Ou, par la flamme active et proche menacé, |
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Renonce à l'abatis pour cueillir les pervenches ! |
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Hélas ! Abattre est dur et ne nous sourit point, |
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À nous que l'ombre tente et la verdure attire ! |
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Nous, dont jamais les doigts n'ont su quitter la lyre, |
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Faut-il que nous marchions avec la hache au poing ? |
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Je t'invoque, ô Chénier, pour juge et pour modèle ! |
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Apprends-moi-car je doute encor si je trahis, |
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Patriote, mon art, ou chanteur, mon pays, — |
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Qu'à ces deux grands amours on peut être fidèle ; |
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Que l'art même dépose un ferment généreux, |
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Par le culte du beau dans tout ce qu'il exprime ; |
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Qu'un héroïque appel sonne mieux dans la rime ; |
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Qu'il n'est pas de meilleur clairon qu'un vers nombreux ; |
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a |
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Que la cause du beau n'est jamais désertée |
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Par le culte du vrai pour le règne du bien ; |
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Qu'on peut être à la fois poète et citoyen |
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b |
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Et fondateur, Orphée, Amphion et Tyrtée ; |
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Que chanter c'est agir quand on fait, sur ses pas, |
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S'incliner à sa voix et se ranger les arbres, |
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Les fauves s'adoucir, et s'émouvoir les marbres, |
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b |
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Et surgir des héros pour tous les bons combats ! |
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a |
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Ô maître, tour à tour si tendre et si robuste, |
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a |
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Rassure, aide, et défends, par ton grand souvenir, |
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b |
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Quiconque sur sa tombe ose rêver d'unir |
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b |
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Le laurier du poète à la palme du juste. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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