ÉPILOGUE |
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J'ai conquis l'horizon⎟ sur l'ombre et sur le doute, |
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J'ai surmené mon front,⎟ par les veilles jauni ; |
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Il me semble pourtant⎟ que je n'ai pas fini, |
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Et que j'ai, quand j'arrive,⎟ à refaire la route. |
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Mon cœur et ma raison⎟ ne sont plus en conflit : |
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Pourquoi suis-je anxieux ?⎟ Moi qui, pour récompense, |
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Aspirais au repos,⎟ comme un pèlerin pense |
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Au premier bon sommeil⎟ dans le premier bon lit ! |
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Ah ! Je n'ai mérité⎟ ni le lit ni le somme ! |
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J'ai cherché la justice⎟ en rêveur ; et mon but |
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À la fin du voyage⎟ est plus loin qu'au début, |
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Car je sens qu'il me reste⎟ à la poursuivre en homme. |
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Au sortir du désert,⎟ le pèlerin lassé |
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Se délecte à songer⎟ aux innombrables rides |
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Que déroulaient sous lui⎟ les longs sables arides, |
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Savourant sa fatigue⎟ et le péril passé. |
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Celui-là peut dormir !⎟ Sa tâche est achevée. |
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Il a heurté le seuil⎟ des minarets lointains, |
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Son pied même et sa foi⎟ les ont ensemble atteints : |
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Il peut tranquillement⎟ jouir de l'arrivée. |
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Moi, j'ai rempli mon vœu⎟ sans péril à courir, |
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Immobile, en esprit⎟ seulement, comme on plane, |
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Sans fouler la poussière⎟ avec la caravane |
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Qui marche à l'idéal⎟ au lieu d'en discourir. |
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Pendant qu'elle avançait⎟ silencieuse, en butte |
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Aux fureurs du simoun,⎟ et sous le plomb du ciel, |
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Ce n'était qu'en parole,⎟ et loin du sol réel, |
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Loin des réels climats,⎟ que j'acceptais la lutte. |
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La parole, offrît-elle⎟ un rare et pur trésor, |
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Ne doit pas tout entier⎟ son crédit à la bouche : |
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Il faut que l'essayeur⎟ et la pierre de touche, |
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Le vouloir et la vie,⎟ en aient éprouvé l'or ! |
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Certes, c'est un bon grain⎟ qu'une parole vraie ; |
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Mais en est-il un seul⎟ qui germe sans labour, |
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Et qui lève sans eau,⎟ sans chaleur et sans jour, |
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Sans que personne arrache⎟ autour de lui l'ivraie ? |
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Or, notre fonds est vieux ;⎟ il exige à présent, |
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Plus que jamais ! Qu'un bras⎟ vigoureux le travaille. |
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Plus que jamais aussi⎟ la mauvaise herbe assaille |
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Et tâche d'étouffer⎟ le semis bienfaisant. |
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Jamais les défenseurs⎟ de la culture humaine |
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N'ont dû, pour la sauver,⎟ combattre autant que nous |
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Le froid, la sécheresse,⎟ et le torrent jaloux |
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Des appétits lancés⎟ par le jeûne et la haine. |
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Séculaire fouillis⎟ de lois, d'us et de mœurs, |
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Notre monde, à la fois⎟ si caduc et si riche, |
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Ressemble à la forêt⎟ qu'à la hâte défriche |
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Tout un peuple accouru⎟ d'ardents explorateurs. |
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Les anciens possesseurs⎟ défendent qu'on y touche. |
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Depuis des milliers d'ans⎟ ils y vivent en paix ; |
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Ils sont faits à la nuit⎟ de ses fourrés épais ; |
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Leurs aïeux en ont vu⎟ la plus antique souche ; |
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Et tous, du rossignol⎟ jusques au léopard, |
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Maudissent, indignés,⎟ la bande sacrilège : |
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« où vais-je désormais⎟ chanter ? — où chasserai-je ? — |
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Luttons, fortifions⎟ la place ! » — il est trop tard ! |
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Les assiégeants y sont,⎟ et l'attaque est hardie. |
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Les uns, impatients⎟ d'un paresseux progrès, |
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Prétendant que la cendre⎟ est le meilleur engrais, |
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Condamnent la forêt⎟ entière à l'incendie. |
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Les autres, respectant⎟ son âge et ses beautés, |
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Merveilles de la sève⎟ à grand'peine obtenues, |
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Y veulent seulement⎟ percer des avenues, |
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Y faire entrer le jour⎟ et l'air de tous côtés ; |
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Leur vœu, c'est que le bois⎟ s'émonde et s'aménage, |
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Purgé des carnassiers,⎟ ses premiers occupants, |
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Pourvu que les oiseaux,⎟ à l'abri des serpents, |
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Y conservent leurs nids,⎟ leur voix et leur plumage ; |
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Ils ne méditent pas⎟ d'abattre ou brûler tout : |
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Ils voudraient voir, mêlés⎟ au milieu des bruyères, |
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Palais et chaumes luire⎟ au soleil des clairières, |
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Et les chênes sacrés⎟ mourir en paix debout. |
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Ainsi les pionniers⎟ sont en pleine discorde. |
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Le feu rôde, et déjà⎟ s'attaque aux plus vieux troncs, |
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Tandis que se balance⎟ aux mains des bûcherons |
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Le fer aidé des bras⎟ qui tirent sur la corde. |
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À l'œuvre ! Il est passé,⎟ le temps de l'examen ; |
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Il faut que la forêt⎟ s'assainisse et s'éclaire, |
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Ou par le bûcheron⎟ ou par l'incendiaire ; |
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Aujourd'hui, la cognée !⎟ Ou la torche, demain ! |
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Malheur à qui se berce⎟ au murmure des branches, |
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Et s'endort sur la foi⎟ des gardiens du passé, |
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Ou, par la flamme active⎟ et proche menacé, |
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Renonce à l'abatis⎟ pour cueillir les pervenches ! |
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Hélas ! Abattre est dur⎟ et ne nous sourit point, |
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a |
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À nous que l'ombre tente⎟ et la verdure attire ! |
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Nous, dont jamais les doigts⎟ n'ont su quitter la lyre, |
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Faut-il que nous marchions⎟ avec la hache au poing ? |
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Je t'invoque, ô Chénier,⎟ pour juge et pour modèle ! |
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a |
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Apprends-moi-car je doute⎟ encor si je trahis, |
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Patriote, mon art,⎟ ou chanteur, mon pays, — |
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b |
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Qu'à ces deux grands amours⎟ on peut être fidèle ; |
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Que l'art même dépose⎟ un ferment généreux, |
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Par le culte du beau⎟ dans tout ce qu'il exprime ; |
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b |
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Qu'un héroïque appel⎟ sonne mieux dans la rime ; |
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Qu'il n'est pas de meilleur⎟ clairon qu'un vers nombreux ; |
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a |
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Que la cause du beau⎟ n'est jamais désertée |
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Par le culte du vrai⎟ pour le règne du bien ; |
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Qu'on peut être à la fois⎟ poète et citoyen |
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Et fondateur, Orphée,⎟ Amphion et Tyrtée ; |
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Que chanter c'est agir⎟ quand on fait, sur ses pas, |
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a |
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S'incliner à sa voix⎟ et se ranger les arbres, |
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b |
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Les fauves s'adoucir,⎟ et s'émouvoir les marbres, |
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b |
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Et surgir des héros⎟ pour tous les bons combats ! |
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a |
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105 |
Ô maître, tour à tour⎟ si tendre et si robuste, |
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a |
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Rassure, aide, et défends,⎟ par ton grand souvenir, |
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b |
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Quiconque sur sa tombe⎟ ose rêver d'unir |
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b |
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Le laurier du poète⎟ à la palme du juste. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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