| ÉPILOGUE |
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J'ai conquis l'horizon | sur l'ombre et sur le doute, |
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J'ai surmené mon front, | par les veilles jauni ; |
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Il me semble pourtant | que je n'ai pas fini, |
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Et que j'ai, quand j'arrive, | à refaire la route. |
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Mon cœur et ma raison | ne sont plus en conflit : |
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Pourquoi suis-je anxieux ? | Moi qui, pour récompense, |
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Aspirais au repos, | comme un pèlerin pense |
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Au premier bon sommeil | dans le premier bon lit ! |
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Ah ! Je n'ai mérité | ni le lit ni le somme ! |
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J'ai cherché la justice | en rêveur ; et mon but |
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À la fin du voyage | est plus loin qu'au début, |
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Car je sens qu'il me reste | à la poursuivre en homme. |
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Au sortir du désert, | le pèlerin lassé |
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Se délecte à songer | aux innombrables rides |
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Que déroulaient sous lui | les longs sables arides, |
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Savourant sa fatigue | et le péril passé. |
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Celui-là peut dormir ! | Sa tâche est achevée. |
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Il a heurté le seuil | des minarets lointains, |
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Son pied même et sa foi | les ont ensemble atteints : |
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Il peut tranquillement | jouir de l'arrivée. |
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Moi, j'ai rempli mon vœu | sans péril à courir, |
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Immobile, en esprit | seulement, comme on plane, |
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Sans fouler la poussière | avec la caravane |
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Qui marche à l'idéal | au lieu d'en discourir. |
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Pendant qu'elle avançait | silencieuse, en butte |
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Aux fureurs du simoun, | et sous le plomb du ciel, |
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Ce n'était qu'en parole, | et loin du sol réel, |
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Loin des réels climats, | que j'acceptais la lutte. |
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La parole, offrît-elle | un rare et pur trésor, |
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Ne doit pas tout entier | son crédit à la bouche : |
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Il faut que l'essayeur | et la pierre de touche, |
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Le vouloir et la vie, | en aient éprouvé l'or ! |
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Certes, c'est un bon grain | qu'une parole vraie ; |
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Mais en est-il un seul | qui germe sans labour, |
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Et qui lève sans eau, | sans chaleur et sans jour, |
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Sans que personne arrache | autour de lui l'ivraie ? |
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Or, notre fonds est vieux ; | il exige à présent, |
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Plus que jamais ! Qu'un bras | vigoureux le travaille. |
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Plus que jamais aussi | la mauvaise herbe assaille |
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Et tâche d'étouffer | le semis bienfaisant. |
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Jamais les défenseurs | de la culture humaine |
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N'ont dû, pour la sauver, | combattre autant que nous |
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Le froid, la sécheresse, | et le torrent jaloux |
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Des appétits lancés | par le jeûne et la haine. |
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Séculaire fouillis | de lois, d'us et de mœurs, |
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Notre monde, à la fois | si caduc et si riche, |
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Ressemble à la forêt | qu'à la hâte défriche |
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Tout un peuple accouru | d'ardents explorateurs. |
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Les anciens possesseurs | défendent qu'on y touche. |
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Depuis des milliers d'ans | ils y vivent en paix ; |
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Ils sont faits à la nuit | de ses fourrés épais ; |
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Leurs aïeux en ont vu | la plus antique souche ; |
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Et tous, du rossignol | jusques au léopard, |
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Maudissent, indignés, | la bande sacrilège : |
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« où vais-je désormais | chanter ? — où chasserai-je ? — |
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Luttons, fortifions | la place ! » — il est trop tard ! |
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Les assiégeants y sont, | et l'attaque est hardie. |
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Les uns, impatients | d'un paresseux progrès, |
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Prétendant que la cendre | est le meilleur engrais, |
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Condamnent la forêt | entière à l'incendie. |
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Les autres, respectant | son âge et ses beautés, |
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Merveilles de la sève | à grand'peine obtenues, |
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Y veulent seulement | percer des avenues, |
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Y faire entrer le jour | et l'air de tous côtés ; |
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Leur vœu, c'est que le bois | s'émonde et s'aménage, |
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Purgé des carnassiers, | ses premiers occupants, |
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Pourvu que les oiseaux, | à l'abri des serpents, |
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Y conservent leurs nids, | leur voix et leur plumage ; |
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Ils ne méditent pas | d'abattre ou brûler tout : |
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Ils voudraient voir, mêlés | au milieu des bruyères, |
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Palais et chaumes luire | au soleil des clairières, |
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Et les chênes sacrés | mourir en paix debout. |
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Ainsi les pionniers | sont en pleine discorde. |
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Le feu rôde, et déjà | s'attaque aux plus vieux troncs, |
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Tandis que se balance | aux mains des bûcherons |
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Le fer aidé des bras | qui tirent sur la corde. |
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À l'œuvre ! Il est passé, | le temps de l'examen ; |
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Il faut que la forêt | s'assainisse et s'éclaire, |
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Ou par le bûcheron | ou par l'incendiaire ; |
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Aujourd'hui, la cognée ! | Ou la torche, demain ! |
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Malheur à qui se berce | au murmure des branches, |
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Et s'endort sur la foi | des gardiens du passé, |
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Ou, par la flamme active | et proche menacé, |
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Renonce à l'abatis | pour cueillir les pervenches ! |
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Hélas ! Abattre est dur | et ne nous sourit point, |
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À nous que l'ombre tente | et la verdure attire ! |
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Nous, dont jamais les doigts | n'ont su quitter la lyre, |
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Faut-il que nous marchions | avec la hache au poing ? |
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Je t'invoque, ô Chénier, | pour juge et pour modèle ! |
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a |
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Apprends-moi-car je doute | encor si je trahis, |
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Patriote, mon art, | ou chanteur, mon pays, — |
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b |
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Qu'à ces deux grands amours | on peut être fidèle ; |
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Que l'art même dépose | un ferment généreux, |
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Par le culte du beau | dans tout ce qu'il exprime ; |
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b |
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Qu'un héroïque appel | sonne mieux dans la rime ; |
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Qu'il n'est pas de meilleur | clairon qu'un vers nombreux ; |
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a |
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Que la cause du beau | n'est jamais désertée |
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Par le culte du vrai | pour le règne du bien ; |
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Qu'on peut être à la fois | poète et citoyen |
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Et fondateur, Orphée, | Amphion et Tyrtée ; |
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Que chanter c'est agir | quand on fait, sur ses pas, |
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S'incliner à sa voix | et se ranger les arbres, |
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b |
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Les fauves s'adoucir, | et s'émouvoir les marbres, |
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b |
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Et surgir des héros | pour tous les bons combats ! |
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a |
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| 105 |
Ô maître, tour à tour | si tendre et si robuste, |
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a |
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Rassure, aide, et défends, | par ton grand souvenir, |
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b |
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Quiconque sur sa tombe | ose rêver d'unir |
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b |
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Le laurier du poète | à la palme du juste. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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