| LES VIEILLES MAISONS |
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Je n'aime pas les maisons neuves : |
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Leur visage est indifférent ; |
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Les anciennes ont l'air de veuves |
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Qui se souviennent en pleurant. |
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Les lézardes de leur vieux plâtre |
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Semblent les rides d'un vieillard ; |
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Leurs vitres au reflet verdâtre |
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Ont comme un triste et bon regard ! |
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Leurs portes sont hospitalières, |
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Car ces barrières ont vieilli ; |
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Leurs murailles sont familières |
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À force d'avoir accueilli. |
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Les clés s'y rouillent aux serrures, |
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Car les cœurs n'ont plus de secrets ; |
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Le temps y ternit les dorures, |
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Mais fait ressembler les portraits. |
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Des voix chères dorment en elles, |
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Et dans les rideaux des grands lits |
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Un souffle d'âmes paternelles |
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Remue encor les anciens plis. |
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J'aime les âtres noirs de suie, |
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D'où l'on entend bruire en l'air |
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Les hirondelles ou la pluie |
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Avec le printemps ou l'hiver ; |
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Les escaliers que le pied monte |
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Par des degrés larges et bas |
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Dont il connaît si bien le compte, |
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Les ayant creusés de ses pas ; |
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Le toit dont fléchissent les pentes ; |
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Le grenier aux ais vermoulus, |
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Qui fait rêver sous ses charpentes |
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À des forêts qui ne sont plus. |
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J'aime surtout, dans la grand'salle |
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Où la famille a son foyer, |
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La poutre unique, transversale, |
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Portant le logis tout entier ; |
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Immobile et laborieuse, |
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Elle soutient comme autrefois |
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La race inquiète et rieuse |
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Qui se fie encore à son bois. |
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Elle ne rompt pas sous la charge, |
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Bien que déjà ses flancs ouverts |
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Sentent leur blessure plus large |
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Et soient tout criblés par les vers ; |
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Par une force qu'on ignore |
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Rassemblant ses derniers morceaux, |
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Le chêne au grand cœur tient encore |
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Sous la cadence des berceaux. |
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Mais les enfants croissent en âge, |
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Déjà la poutre plie un peu ; |
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Elle cédera davantage ; |
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Les ingrats la mettront au feu… |
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Et, quand ils l'auront consumée, |
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Le souvenir de son bienfait |
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S'envolera dans sa fumée. |
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Elle aura péri tout à fait, |
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Dans ses restes de toutes sortes |
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Éparses sous mille autres noms ; |
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Bien morte, car les choses mortes |
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Ne laissent pas de rejetons. |
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Comme les servantes usées |
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S'éteignent dans l'isolement, |
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Les choses tombent méprisées, |
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Et finissent entièrement. |
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C'est pourquoi, lorsqu'on livre aux flammes |
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Les débris des vieilles maisons, |
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Le rêveur sent brûler des âmes |
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Dans les bleus éclairs des tisons. |
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| mètre |
profil métrique : 8
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