| LE MISSEL |
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Dans un missel datant | du roi François premier, |
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Dont la rouille des ans | a jauni le papier |
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Et dont les doigts dévots | ont usé l'armoirie, |
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Livre mignon, vêtu | d'argent sur parchemin, |
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L'un de ces fins travaux | d'ancienne orfèvrerie |
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Où se sentent l'audace | et la peur de la main, |
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J'ai trouvé cette fleur flétrie. |
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On voit qu'elle est très vieille | au vélin traversé |
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Par sa profonde empreinte | où la sève a percé. |
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Il se pourrait qu'elle eût | trois cents ans ; mais n'importe, |
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Elle n'a rien perdu | qu'un peu de vermillon, |
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Fard qu'elle eût vu tomber | même avant d'être morte, |
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Qui ne brille qu'un jour, | et que le papillon, |
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En passant, d'un coup d'aile emporte ; |
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Elle n'a pas perdu | de son cœur un pistil, |
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Ni du frêle tissu | de sa corolle un fil ; |
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La page ondule encore | où sécha la rosée |
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De son dernier matin, | mêlée à d'autres pleurs ; |
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La mort en la cueillant | l'a seulement baisée, |
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Et, soigneuse, n'a fait | qu'éteindre ses couleurs, |
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Mais ne l'a pas décomposée. |
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Une mélancolique | et subtile senteur, |
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Pareille au souvenir | qui monte avec lenteur, |
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L'arome du secret | dans les cassettes closes, |
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Révèle l'âge ancien | de ce mystique herbier ; |
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Il semble que les jours | se parfument des choses, |
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Et qu'un passé d'amour | ait l'odeur d'un sentier |
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Où le vent balaya des roses. |
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Et peut-être, dans l'air | sombre et léger du soir, |
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Un cœur, comme une flamme, | autour du vieux fermoir, |
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S'efforce, en palpitant, | de se frayer passage ; |
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Et chaque soir peut-être | il attend l' angelus,
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Dans l'espoir qu'une main | viendra tourner la page |
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Et qu'il pourra savoir | si rien ne reste plus |
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De la fleur qui fut son hommage. |
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Eh bien ! Rassure-toi, | chevalier qui partais |
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Pour combattre à Pavie | et ne revins jamais ; |
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Ou page qui, tout bas, | aimant comme on adore, |
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Fis un aveu d'amour | d'un ave maria :
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Cette fleur qui mourut | sous des yeux que j'ignore, |
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Depuis les trois cents ans | qu'elle repose là, |
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Où tu l'as mise elle est encore. |
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| mètre |
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