| LA LYRE ET LES DOIGTS |
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Une muse, immobile | et la tête penchée, |
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Ne chantait plus ; la lyre | en soupirait d'ennui, |
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Et, se plaignant aux doigts | de n'être plus touchée, |
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Disait : « quelle torpeur | vous enchaîne aujourd'hui ? |
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« je ne puis rien sans vous, | réveillez-vous, doigts roses ; |
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L'air est si lourd, j'ai peine | à vous parler tout bas, |
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Car mes fibres sans vous, | comme des lèvres closes, |
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Amoncellent des voix | qui ne s'élèvent pas. |
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« abattez-vous sur moi, | comme au vol du zéphire |
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On voit dans les rayons | tourbillonner les fleurs ; |
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Arrachez-moi mon cri | comme au lin qu'on déchire, |
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Ou sur moi, lentement, | glissez comme des pleurs. |
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« sinon, si par mépris | vous me laissez oisive, |
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Rendez ma double branche | au front carré des bœufs ; |
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De quel autre baiser | voulez-vous que je vive |
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Que du baiser des doigts | qui m'ont faite pour eux ? » |
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— « lyre, que pouvons-nous ? | Sommes-nous l'harmonie ? |
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Est-ce nous le délire ? | Est-ce nous la langueur ? |
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Et ne sentons-nous pas, | esclaves du génie, |
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Tous nos frissons liés | par le sommeil du cœur ? |
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« il est le dieu, la main | subit sa fantaisie : |
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Parfois il nous trahit | sans nous avoir lassés, |
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Et parfois, sans pitié, | sa longue frénésie |
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Nous agite sanglants | dans les sept fils cassés ! |
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« implore-le toujours, | quelques chants que tu veuilles, |
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Car nous les lui devons, | les chants que tu nous dois : |
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Sans les brises d'été | plus de murmure aux feuilles, |
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Sans les souffles du cœur | plus d'éloquence aux doigts ! » |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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