| LA REINE DU BAL |
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Oui, je sais qu'elle est la plus belle, |
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La reine du bal, je le sais ; |
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Mais je suis un vaincu rebelle, |
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Je ne la servirai jamais. |
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Que pour la contempler en face, |
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Patient, j'attende mon tour, |
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Et qu'humblement je prenne place |
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Au long défilé de sa cour ! |
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Qu'après mille autres je murmure |
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Mon hommage à sa royauté, |
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Quelque fadeur, inepte injure |
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Du désir lâche à la beauté ! |
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Que pour ramasser une rose |
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Tombée à terre de son front, |
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Je me précipite, et m'expose |
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À ne pas être le plus prompt ! |
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Que de son sourire suprême |
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J'épie et dérobe ma part, |
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Et me vienne poster moi-même |
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Sur le trajet de son regard ! |
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Que de sa chevelure blonde |
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J'aspire le banal parfum |
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Qui s'exhale pour tout le monde |
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Et ne fut choisi pour aucun ! |
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Sentir dans mes bras, à la danse, |
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L'abandon, menteuse douceur, |
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Qu'inspire aux vierges la cadence, |
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Non la tendresse du valseur, |
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Pour qu'ensuite ce premier rêve, |
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Qui n'est encor qu'un vague émoi, |
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Commencé sur mon cœur, s'achève |
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Au gré d'un plus hardi que moi ! |
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Jamais ! Non, dans cette lumière, |
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Devant tous, tu n'auras jamais, |
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Reine, l'aveu d'une âme fière, |
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Et la mienne est sauvage ; mais… |
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Si tu veux savoir que je t'aime, |
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Qu'en te bravant, j'ai succombé, |
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Après le bal, cette nuit même, |
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Quand ton sceptre sera tombé ; |
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À l'heure où, fermant la paupière, |
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Sur ton lit tu te jetteras, |
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De peur de manquer ta prière, |
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Assoupie en croisant les bras ; |
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Où, satisfaite de ta gloire, |
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Mais trop lasse pour en jouir, |
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Tu laisseras dans ta mémoire |
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La fête au loin s'évanouir ; |
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Tandis qu'aux vitres de la chambre, |
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Par un ciel morne et ténébreux, |
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Couleront les pleurs de décembre, |
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Pareils aux pleurs des malheureux, |
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Fais ce songe : que je m'arrête, |
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La face au vent, les pieds dans l'eau, |
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Pour chercher l'ombre de ta tête |
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Sur la blancheur de ton rideau. |
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| mètre |
profil métrique : 8
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