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Sans bruit, sous le miroir⎟ des lacs profonds et calmes, |
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Le cygne chasse l'onde⎟ avec ses larges palmes, |
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Et glisse. Le duvet⎟ de ses flancs est pareil |
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À des neiges d'avril⎟ qui croulent au soleil ; |
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Mais, ferme et d'un blanc mat,⎟ vibrant sous le zéphire, |
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Sa grande aile l'entraîne⎟ ainsi qu'un lent navire. |
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Il dresse son beau col⎟ au-dessus des roseaux, |
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Le plonge, le promène⎟ allongé sur les eaux, |
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Le courbe gracieux⎟ comme un profil d'acanthe, |
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Et cache son bec noir⎟ dans sa gorge éclatante. |
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Tantôt le long des pins,⎟ séjour d'ombre et de paix, |
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Il serpente, et laissant⎟ les herbages épais |
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Traîner derrière lui⎟ comme une chevelure, |
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Il va d'une tardive⎟ et languissante allure ; |
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La grotte où le poète⎟ écoute ce qu'il sent, |
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Et la source qui pleure⎟ un éternel absent, |
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Lui plaisent : il y rôde ;⎟ une feuille de saule |
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En silence tombée⎟ effleure son épaule ; |
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Tantôt il pousse au large,⎟ et, loin du bois obscur, |
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Superbe, gouvernant⎟ du côté de l'azur, |
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Il choisit, pour fêter⎟ sa blancheur qu'il admire, |
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La place éblouissante⎟ où le soleil se mire. |
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Puis, quand les bords de l'eau⎟ ne se distinguent plus, |
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À l'heure où toute forme⎟ est un spectre confus, |
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Où l'horizon brunit,⎟ rayé d'un long trait rouge, |
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Alors que pas un jonc,⎟ pas un glaïeul ne bouge, |
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Que les rainettes font⎟ dans l'air serein leur bruit |
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Et que la luciole⎟ au clair de lune luit, |
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L'oiseau, dans le lac sombre,⎟ où sous lui se reflète |
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La splendeur d'une nuit⎟ lactée et violette, |
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Comme un vase d'argent⎟ parmi des diamants, |
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Dort, la tête sous l'aile,⎟ entre deux firmaments. |
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