| LA GRANDE ALLÉE |
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C'est une grande allée | à deux rangs de tilleuls. |
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Les enfants, en plein jour, | n'osent y marcher seuls, |
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Tant elle est haute, large et sombre. |
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Il y fait froid l'été | presque autant que l'hiver ; |
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On ne sait quel sommeil | en appesantit l'air, |
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Ni quel deuil en épaissit l'ombre. |
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Les tilleuls sont anciens ; | leurs feuillages pendants |
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Font muraille au dehors | et font voûte au dedans, |
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Taillés selon leurs vieilles formes ; |
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L'écorce en noirs lambeaux | quitte leurs troncs fendus ; |
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Ils ressemblent, les bras | l'un vers l'autre tendus, |
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À des candélabres énormes ; |
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Mais en haut, feuille à feuille, | ils composent leur nuit : |
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Par les jours de soleil | pas un caillou ne luit |
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Dans le sable dur de l'allée, |
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Et par les jours de pluie | à peine l'on entend |
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Le dôme vert bruire, | et, d'instant en instant, |
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Tomber une goutte isolée. |
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Tout au fond, dans un temple | en treillis dont le bois, |
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Par la mousse pourri, | plie et rompt sous le poids |
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De la vigne vierge et du lierre, |
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Un amour malin rit, | et de son doigt cassé |
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Désigne encore au loin | les cœurs du temps passé |
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Qu'ont meurtris ses flèches de pierre. |
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À toute heure on sent là | les mystères du soir : |
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Autour de la statue | impassible on croit voir |
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Deux à deux voltiger des flammes. |
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L'esprit du souvenir | pleure en paix dans ces lieux ; |
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C'est là que, malgré l'âge | et les derniers adieux, |
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Se donnent rendez-vous les âmes, |
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Les âmes de tous ceux | qui se sont aimés là, |
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De tous ceux qu'en avril | le dieu jeune appela |
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Sous les roses de sa tonnelle ; |
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Et sans cesse vers lui | montent ces pauvres morts ; |
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Ils viennent, n'ayant plus | de lèvres comme alors, |
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S'unir sur sa bouche éternelle. |
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| mètre |
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