| LE VASE ET L'OISEAU |
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Tout seul au plus profond d'un bois, |
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Dans un fouillis de ronce et d'herbe, |
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Se dresse, oublié, mais superbe, |
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Un grand vase du temps des rois. |
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Beau de matière et pur de ligne, |
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Il a pour anse deux béliers |
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Qu'un troupeau d'amours familiers |
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Enlace d'une souple vigne. |
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A ses bords autrefois tout blancs |
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La mousse noire append son givre ; |
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Une lèpre aux couleurs de cuivre |
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Étoile et dévore ses flancs. |
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Son poids a fait pencher sa base |
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Où gît un amas de débris, |
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Car il a ses angles meurtris, |
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Mais il tient bon l'orgueilleux vase. |
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Il songe : «Autour de moi tout dort, |
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Que fait le monde ? Je m'ennuie, |
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Mon cratère est plein d'eau de pluie, |
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D'ombre, de rouille, et de bois mort. |
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Où donc aujourd'hui se promène |
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Le flot soyeux des courtisans ? |
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Je n'ai pas vu figure humaine |
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A mon pied depuis bien des ans.» |
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Pendant qu'il regrette sa gloire, |
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Perdu dans cet exil obscur, |
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Un oiseau par un trou d'azur |
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S'abat sur ses lèvres pour boire. |
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«Holà ! manant du ciel, dis-moi, |
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Toi devant qui l'horizon s'ouvre, |
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Sais-tu ce qui se passe au Louvre ? |
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Je n'entends plus parler du roi. |
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— Ah ! tu prends à l'heure où nous sommes, |
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Dit l'autre, un bien tardif souci ! |
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Rien n'est donc venu jusqu'ici |
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Des branle-bas qu'ont faits les hommes ? |
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— Parfois un soubresaut brutal, |
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Des rumeurs extraordinaires, |
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Comme de souterrains tonnerres |
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Font tressaillir mon piédestal. |
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— C'est l'écho de leurs grands vacarmes : |
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Plus une tour, plus un clocher |
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Où l'oiseau puisse en paix nicher. |
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Partout l'incendie et les armes ! |
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J'ai naguère, à Paris, en vain |
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Heurté du bec les vitres closes, |
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Nulle part, même aux lèvres roses, |
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La moindre miette de vrai pain. |
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Aux mansardes des Tuileries |
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Je logeais, le printemps passé, |
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Mais les flammes m'en ont chassé. |
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Ce n'était que feux et tueries. |
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Sur le front du génie ailé |
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Qui plane où sombra la Bastille, |
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J'ai voulu poser ma famille, |
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Mais cet asile a chancelé. |
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Des murs de granit qu'on restaure |
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Nous sommes l'un et l'autre exclus, |
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Là le temps des palais n'est plus, |
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Et celui des nids, pas encore.» |
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| mètre |
profil métrique : 8
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