| LA TOILE D'ARAIGNÉE |
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A mon ami le Docteur GOUPIL, membre de la Commune.
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De sa rosace immense│ encombrant le ciel bleu, |
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Il est un monstre amorphe,│ intangible et farouche ; |
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Ce cauchemar du vide│ affole ce qu'il touche |
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Et répand un venin│ qui met la terre en feu. |
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Ce parasite ignore│ et le temps et le lieu, |
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Rend l'univers bancal│ et la nature louche, |
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Et, liant la raison│ comme une faible mouche, |
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Il lui boit le cerveau.│ Ce vampire, c'est Dieu ! |
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Ce néant a fourbi│ les griffes de nos maîtres, |
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De sa chiasse immonde│ il enfanta les prêtres, |
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Il barre de ses fils│ nos paradis déçus. |
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Homme, n'attends pas d'être│ englué dans ses toiles |
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Et, crevant ce haillon│ qui s'accroche aux étoiles, |
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Déniche l'araignée,│ et mets le pied dessus ! |
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New-York,
1875.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : sonnet classique, prototype 1
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