| LA GUERRE |
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A Eugène BAILLET (Lice chansonnière).
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On vient de déclarer la guerre : |
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«Allons-y ! disent les vautours ; |
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»Mais cela ne nous change guère, |
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»N'est-ce pas guerre tous les jours ?» |
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Du moins elle jette son masque, |
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En riant d'un rire insensé, |
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Le squelette a coiffé son casque, |
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Son cheval-squelette est lancé. |
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Elle couvait, aussi perverse, |
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De classe à classe, à tous degrés : |
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Ici, guet-apens du commerce ; |
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Là, famille à couteaux tirés. |
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Privé d'essor, le brigandage |
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Chutait au bagne à tous propos ; |
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On ne tolérait le pillage |
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Qu'à titre de banque et d'impôts. |
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On sevrait la soif sanguinaire ; |
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On réprimait le fauve instinct ; |
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On inquiétait Lacenaire, |
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On chagrinait ce bon Castaing. |
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Ah ! nous blâmions l'infanticide ! |
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Nos fils ont vingt ans… et ce soir |
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Le conseil des bouchers décide |
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Lesquels sont bons pour l'abattoir. |
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Emplumés, tatoués, nous sommes |
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Des Peaux-Rouges, des clans rivaux. |
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Jetons au sol un fumier d'hommes, |
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«La terre en produit de nouveaux !» |
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Souffleté, l'Évangile émigre, |
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Les apôtres s'en vont bernés, |
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O patrie ! un reste de tigre |
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Rugit dans tous les «cœurs bien nés !» |
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On chauffe à blanc votre colère, |
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Peuples sans solidarité, |
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Mis au régime cellulaire |
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De la nationalité. |
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L'obus déchire la nuit noire, |
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Le feu dévore la cité ; |
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Le sang est tiré… viens le boire ! |
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Toi, qu'on nomme l'Humanité. |
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Le droit de la force et du nombre |
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Piaffe sur les vaincus meurtris ; |
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La gloire étend sur le ciel sombre |
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Ses ailes de chauve-souris. |
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Guerre ! guerre ! mais qu'attend-elle |
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Pour broyer la chair et les os ? |
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Elle attend la feuille nouvelle, |
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Le mois des fleurs et des oiseaux. |
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Paris,
1857.
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| mètre |
profil métrique : 8
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