| LA MORT D'UN GLOBE |
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A. B. MALON, membre de la Commune.
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Aux mers d'azur | où nagent les étoiles, |
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Notre œil de chair | se noie en se plongeant, |
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Mais l'infini | parfois lève ses voiles |
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Pour notre esprit, | cet œil intelligent. |
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Peuples du ciel, | les astres ont une âme, |
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Leur tourbillon | peut jouir ou souffrir, |
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L'amour unit | tous ces frères de flamme : |
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Pleurez, soleils, | un globe va mourir ! |
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Il pivotait | dans son noble équilibre, |
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Pour que jamais | on n'y connût la faim. |
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L'homme groupé | pouvait, heureux et libre, |
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Tirer de lui | des récoltes sans fin. |
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Mais ses erreurs | ont causé ses désastres, |
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Sous la contrainte | il s'est laissé pourrir, |
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De son typhus | il gangrène les astres, |
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Pleurez, soleils, | un globe va mourir ! |
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Fleuve de sang, | la guerre s'y promène, |
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L'Idée y porte | un bâillon outrageant, |
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L'anthropophage | y vit de chair humaine, |
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De chair humaine | y vit l'homme d'argent. |
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C'est le bourreau | qui, dans ses mains infâmes, |
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Porte ce globe | et qui semble l'offrir |
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Au Dieu vengeur, | au dieu bourreau des âmes, |
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Pleurez, soleils, | un globe va mourir ! |
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Pourtant le code | est écrit dans nos veines ; |
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L'attrait conduit | les esprits et les corps. |
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Du grand concert | des volontés humaines |
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Les passions | sont les divins accords. |
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Non, le poids ment ! | l'âme à tort se dilate, |
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En amputant | la hache croit guérir : |
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De Prométhée | on fait un cul-de-jatte ! |
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Pleurez, soleils, | un globe va mourir ! |
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On entendra | comme un sanglot qui navre, |
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Dernier soupir | du condamné géant, |
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L'Éternité | prendra ce grand cadavre |
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Pour l'enfouir | aux fosses du néant. |
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Les univers, | au sein des nuits profondes, |
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Cherchant ses os | les pourront découvrir |
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Au champ de lait, | cimetière des mondes. |
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Pleurez, soleils, | un globe va mourir ! |
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Jouy-en-Josas,
1849.
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| mètre |
profil métrique : 4+6
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