| L'ENFANTEMENT |
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A Adolphe DOUAI, à New-York.
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Les flancs tout en lambeaux, la mère |
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Est en travail | sur son lit de misère, |
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Notre siècle est un dénouement. |
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L'humanité, notre âme-mère, |
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Est en travail | sur son lit de misère. |
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Peuples, voici l'enfantement ! |
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Elle attendait sa délivrance |
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Depuis bien des jours ! Mais : voici !… |
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Son cœur qui s'appelle la France, |
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Devine un mâle et dit : merci ! |
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«Qu'importent mes douleurs profondes, |
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»Voici mon temps, voici mon lieu !» |
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Et dans l'infini noir, les mondes |
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La veillent d'un regard de feu. |
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Chair qu'on dégrade et qu'on immole |
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Dans un passé presqu'inconnu, |
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Ce fut d'abord la vierge folle |
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Se livrant au premier venu. |
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Assez d'orgie et de batailles, |
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Assez d'esclavage muet, |
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Elle a senti dans ses entrailles |
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Quelque chose qui remuait. |
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Il lui fallut percer les ombres, |
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Traverser les bûchers ardents, |
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Des dieux balayer les décombres, |
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Gravir la route épée aux dents. |
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Triompher des rois et des castes |
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Et, dans ce combat éternel, |
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Pendant mille siècles néfastes, |
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Traîner son fardeau maternel. |
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Près d'elle un groupe de tout âge, |
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Le plus jeune a le fer en main. |
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«Employons le forceps, courage, |
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»Que tout s'achève avant demain !» |
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Ah ! jeune homme, en cette heure amère, |
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La science te le défend, |
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Tu risques de blesser la mère, |
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Tu risques de tuer l'enfant. |
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Des pièces de cent sous vivantes |
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Se parlent bas : «S'il vient à bien, |
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»Agio, banque, achats et ventes, |
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»Tout est fini : l'Or n'est plus rien. |
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»Si ce n'est qu'une fausse couche, |
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»On verra la Bourse monter, |
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»Grimpons à pieds joints sur sa couche, |
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»Tâchons de la faire avorter !» |
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Place aux derniers, aux misérables, |
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Aux va-nu-pieds, aux rejetés, |
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Peuplant par foules innombrables |
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Les campagnes et les cités. |
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«Il n'est plus d'ennemi qui bouge, |
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»Mère, mère, l'heure a sonné, |
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»Couvre de notre drapeau rouge |
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»Le berceau de ton nouveau-né !» |
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d |
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Paris,
juin 1848.
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