| PROPOS DE TABLE |
| IBSEN |
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À Charles Maurras.
L’œuvre entière du « géant du Nord »
m’apparaît comme un cadavre dans une
chambre d’hôtel meublé, au bas
crépuscule de l’hiver.
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Léon Daudet.
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Ibsen n’est plus ! Sa mort évoque |
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En moi cette bizarre époque |
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— Voilà bien des ans… quelque vingt |
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Où la plupart de nos critiques |
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Firent à son art dramatique |
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Le succès que l’on sait. « Enfin ! |
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Disaient-ils — Voici du théâtre |
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Profond, tour à tour et folâtre, |
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Et lumineux comme l’Été. » |
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Alors que c’était, au contraire, |
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Un vrai magma d’ennui polaire |
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Et d’impénétrabilité. |
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N’importe. Ce théâtre sombre, |
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Compris ou non par le grand nombre, |
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Fut adopté d’un cœur léger ; |
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Au surplus, que de gens, en France, |
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Vont admirant, de confiance, |
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Tout ce qui vient de l’étranger. |
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Ceux-là — je parle du Vulgaire — |
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De ceux qui ne comprenaient guère, |
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Et disaient : je n’ai pas compris, |
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Étaient renvoyés à leurs douches, |
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Par nos Ibséniens farouches, |
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Et traités de poissons pourris. |
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On voyait de puissants esthètes, |
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Des « Art nouveau », de fortes têtes, |
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Qui se découvraient tout à coup |
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Des affinités scandinaves, |
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Et bouillonnaient comme des laves, |
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Quand on n’était pas de leur goût. |
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Ibsen… ce fut là son sort pire ! |
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L’emportait autant sur Shakespeare. |
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Qu’ils n’avaient peut-être point lu, |
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Comme fait le Vin sur la lie, |
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Ou bien, ma petite chérie, |
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Sur un nègre d’Honolulu… |
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Nos classiques, nos romantiques |
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Étaient des préjugés gothiques, |
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Pour ces messieurs… du rococo ; |
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Molière, une pauvre guimbarde, |
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Corneille, un fantôme de barde, |
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Le père Hugo, un vieux coco. |
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Rappelez-vous les snobinettes, |
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Les jeunes Botticellinettes !… |
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Elles eurent tôt établi |
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Que, pour bien comprendre le Maître, |
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Il fallait, au préalable, être |
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Coiffée à la Botticelli ! |
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Et toutes ces petites folles |
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Pataugeaient emmi les symboles, |
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Comme dans un bain de clarté. |
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Et l’on nous dira que la femme |
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N’est qu’une toute petite âme… |
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Possible — mais quelle santé ! |
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Cependant, des esprits contraires, |
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Et, dans un sens, plus téméraires, |
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Traitaient Ibsen de turlupin, |
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Disant que son « Canard sauvage » |
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Dont on faisait si grand tapage, |
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N’était, en somme, qu’un… lapin. |
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J’entends encore feu « notre oncle » |
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Exaspéré comme un furoncle, |
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Notre oncle un peu traînard en Art, |
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Criant, comme un damné de Dante, |
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À l’ibsénité révoltante, |
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Quand on lui posa ce « canard ». |
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Mon Dieu !… le tout est de s’entendre |
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Ibsen, un génie, à tout prendre, |
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Est au dessus de ces débats. |
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Il nous faut garder ce grand homme |
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De ceux qui le déifient, comme |
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De ceux qui n’en font qu’un repas. |
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Quoi qu’il en soit, ce vieux burgrave |
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Brille au firmament scandinave. |
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Mais si, pour nous, Français, il luit |
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Comme un soleil, et nous transporte, |
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Ce ne doit être, en quelque sorte, |
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Que comme un « soleil de minuit. » |
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1906.
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| mètre |
profil métrique : 8
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