| LA MUSE AU CABARET |
| LE GIGOT |
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À Jean Loup Richepin.
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Quand le gigot paraît | au milieu de la table, |
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Fleurant l’ail, et couché | sur un lit respectable |
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De joyeux haricots, |
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L’on se sent beaucoup mieux, | un charme vous pénètre, |
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Tout un chacun voyant | son appétit renaître, |
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Aiguise ses chicots. |
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On avait bien mangé | mille riens-d’œuvre et autre |
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Mais… quel sera le rôt ? |… songeait le bon apôtre |
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De convive anxieux. |
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Bravo ! c’est un gigot ! | Une servante brave |
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Vient d’entrer, dans ses bras | portant, robuste et grave, |
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Ce fardeau précieux. |
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Alors, l’amphitryon, | le père de famille |
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Se demande, tandis | que son œil le fusille : |
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Sera-t-il cuit à point ? |
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Il l’est — n’en doutez pas, | et chacun le proclame, |
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Dès qu’il a vu plonger | une invincible lame |
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Dans son doré pourpoint. |
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Son sang de tous côtés | ruisselle en filets roses. |
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Sa chair est admirable, | et ferait honte aux roses. |
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Le plus indifférent |
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Des convives, muet | tout à l’heure et morose, |
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S’épanouit, du coup, | débite mainte prose, |
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Devient même encombrant. |
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Il ne faut bien souvent | qu’une soupe ratée, |
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Pour que, dès le début, | soit la verve arrêtée |
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Chez les plus beaux esprits ; |
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Le gigot vient, voici | que la gaîté s’échappe. |
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On rit, on cause… l’un | demande l’ « œil du pape » |
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Et l’autre, la « souris ». |
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L’un voudrait du « saignant » |, l’autre du « cuit », problème |
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Qui n’est pas difficile | à résoudre. Un troisième |
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Hésite entre les deux… |
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Le propre d’un gigot, | cuit selon le principe, |
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Étant de satisfaire | au goût de chaque type, |
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Serait-il hasardeux. |
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Quelquefois on cause Art, | Science, Politique. |
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La conversation | prend un tour emphatique, |
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Qui n’est pas sans danger… |
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Arrive le gigot… | adieu les grandes phrases ! |
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Chacun à son voisin | dit : assez… tu me rases ! |
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Parlons donc de manger. |
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Vous êtes, ô gigot ! | le plat de résistance, |
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Le morceau de haut goût, | la viande d’importance, |
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Sur quoi rien ne prévaut. |
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Une côte de bœuf | n’est pas pour me déplaire, |
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Tout de même c’est encor vous | que je préfère, |
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Et je le dis bien haut. |
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Votre chair est savante. | En la verte prairie, |
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Vous ne deviez brouter | que des fleurs, je parie, |
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Dédaigneux des chiendents ; |
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Vous êtes tendres plus | qu’une jeune épousée, |
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Gigots d’agneaux ! argile | idéale, et rosée |
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Qui fondez sous nos dents. |
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Lorsque vous gambadiez | aux profondes vallées, |
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Sur les montagnes ou | dans les plaines salées, |
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Ignorant les bouchers, |
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Vous étiez des « Jésus » | que la grâce décore ; |
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Mais vous êtes bien plus | attendrissants encore |
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Sur des « fayots » couchés. |
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Aussi, vous mange-t-on | par pure gourmandise, |
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Et machinalement, | comme une friandise, |
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Sans mesure, sans fin, |
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Car, ainsi que Fa dit | un docteur en Sorbonne : |
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Vit-on jamais gigot | faire mal à personne ? |
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Il se mange sans faim. |
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| mètre |
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