| LA MUSE AU CABARET |
| SAINT VINCENT |
| (Patron des Vignerons.) |
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Fête le 22 Janvier.
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Ainsi, grand saint Vincent, c’est aujourd’hui ta fête. |
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Je l’eusse mieux aimée en un plus heureux mois. |
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Alors que nos coteaux défient toute épithète, |
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Plutôt qu’en ce mois de tempête. |
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Mais tu n’y peux rien, non plus moi. |
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Autre chose : d’après la « Légende Dorée » |
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Je sais bien que tu fus un martyr de la Foi, |
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Et que, de sa prison ton âme libérée, |
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Alla fleurir dans l’Empyrée, |
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À la droite du Roi des Rois ; |
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Mais, ô Vincent ! pardonne à ma sombre ignorance ; |
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Je me demande encore, à cette heure, pourquoi |
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Les braves vignerons du beau pays de France |
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T’ont voué cette révérence, |
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Et vont se réclamant de toi ? |
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Cultivas-tu la Vigne avant que d’être apôtre, |
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Et d’évangéliser, aux premiers temps chrétiens ? |
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Ou si tu cumulas ? L’un n’empêche pas l’autre. |
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Mais, vois quel dépit est le nôtre, |
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Que l’Histoire n’en dise rien ! |
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Ou bien, si de ton nom la syllabe première |
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Les aurait à ce point frappés, qu’ils t’ont choisi |
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Pour patron, voyant là comme un trait de lumière ? |
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La foule est assez coutumière |
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De jouer sur les mots ainsi. |
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Quoi qu’il en soit, je crois à ton rôle, et t’honore, |
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Je te regarde comme un saint de tout repos. |
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Et te prie accepter, d’autant que j’en ignore, |
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À défaut d’un chant plus sonore, |
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L’humble fredon de mes pipeaux. |
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Gloire à toi sur les monts ! Gloire à toi sous les treilles ! |
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Ô Vincent ! qui, là-haut, as, sans doute, l’honneur |
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De vendanger pour les élus à pleines seilles, |
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Ainsi que de mettre en bouteilles |
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Le vin des Vignes du Seigneur ! |
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Sois favorable au bon vigneron qui t’implore. |
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Avec l’aide de Dieu, réserve à ses pressoirs |
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Un vin prestigieux, rose comme l’aurore, |
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Un vin en or, ou bien encore |
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Couleur de la pourpre des soirs ! |
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Ne le destine pas aux seuls bourgeois notables, |
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Surtout, grand saint Vincent ! prince des sommeliers ! |
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Ils vont le mélangeant à des eaux impotables. |
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C’est plutôt sur les gueuses tables |
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Que sont tes autels familiers ! |
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Ici, s’arrêtera, si tu veux, mon ramage. |
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Les mots dont je me sers n’ont pas assez d’accent. |
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Je crois que prosterné devant ta sainte image, |
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Je te rendrai plus bel hommage. |
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En buvant du vin, ô Vincent ! |
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Il fait luire parfois, en l’obscure matière, |
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Qui me sert de cerveau, quelques joyeux couplets. |
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Ainsi l’on voit — dit-on — dans un vieux cimetière, |
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Ou sur une sombre tourbière, |
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Danser de légers feux-follets. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6−6
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