| LA MUSE AU CABARET |
| OUVRIER SANS TRAVAIL |
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C’est généralement le soir |
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Qu’il opère, dans un coin sombre. |
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Rapport au sergot, ce rasoir, |
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Dont il redoute même l’ombre. |
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Lorsque vous passez près de lui, |
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Il prend un air de circonstance, |
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Pour vous raconter son ennui, |
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Et réclamer votre assistance. |
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Il se dit, tout en larmoyant, |
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Un pauvre ouvrier sans ouvrage. |
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Il n’a le moindre sou vaillant, |
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Mais trois… quatre enfants en bas âge, |
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C’est pour eux, qui meurent de faim, |
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Qu’il implore un léger service |
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De votre bon cœur. Puis, enfin… |
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Il vient de sortir de l’hospice. |
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Pour que vous ne vous y trompiez, |
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Il vous exhibe, probatoires, |
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On ne sait quels crasseux papiers, |
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Couverts d’illisibles grimoires. |
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Comme vous devez bien penser, |
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C’est de la pure faribole ; |
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Mais, pour vous en débarrasser, |
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Vous y allez de votre obole. |
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Et vous vous dites : « Après tout, |
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S’il a vraiment faim ? » C’est possible, |
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En tout cas, il a soif surtout : |
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Je le jurerais sur la Bible. |
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Dès qu’il a de vous obtenu |
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Quelques sous, à toute vitesse, |
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Chez le premier bistro venu, |
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Il court oublier sa détresse. |
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Pas plus tard que le lendemain, |
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Et toujours à la même place, |
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Il vous tend de nouveau la main, |
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Étant en la même disgrâce : |
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Comme la veille, c’est fatal, |
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Il vous tient le même langage : |
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Il sort toujours de l’hôpital, |
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Il est encore sans ouvrage. |
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La première fois qu’on le voit, |
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On lui donne, aussi la deuxième, |
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Mettons la troisième… Mais, quoi ! |
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Tu lui dis, à la quatrième : |
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« — Non, mon vieux, pas de boniment |
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Ne me prends pas pour une poire. |
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Si tu veux des sous, franchement, |
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Dis-moi que c’est pour aller boire… |
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« Et tu les auras. Les voici. |
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Mais, vois comme il faut que je t’aime, |
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Car je suis bien capable aussi |
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De les aller boire moi-même. » |
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| mètre |
profil métrique : 8
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