| LE LAI DE L’ABEILLE |
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De fleur en fleur, |
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De tige en tige, |
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Ma folle humeur |
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Plane et voltige. |
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Sur son lit d’or, |
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Las de la veille, |
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Le riche encor |
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Ivre sommeille, |
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Qu’au jour naissant, |
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Courant, chassant |
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A l’aventure, |
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J’ai respiré, |
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J’ai savouré |
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L’air épuré |
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De la nature. |
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Sots papillons, |
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Hideux reptiles, |
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Guêpes stériles |
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Bruyants frelons, |
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Souillez la rose |
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Qui, sans pudeur, |
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A votre ardeur |
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Livre sa fleur |
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A peine éclose ! |
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Aux vains attraits |
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Dont elle est fière |
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Moi je préfère |
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Des bois secrets |
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L'humble fleurette |
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Qui croît seulette |
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Sur le front nu |
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Du roc fendu |
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Par la tempête. |
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L’homme à sa loi |
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Point ne m’enchaîne ! |
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Ma ruche, à moi, |
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C’est un vieux chêne, |
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Dont les rameaux, |
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Charges d’oiseaux |
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De tout plumage, |
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Sur le torrent |
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Vont balançant |
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Leur verte image, |
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Et dont le tronc, |
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A la bergère |
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Offrant un pont, |
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Se courbe au long |
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Sur une eau claire. |
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Là, dans mon creux, |
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Comme un ermite, |
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Libre, j’habite |
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Loin des fâcheux. |
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Cherchant l’ombrage |
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De mes forêts, |
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Sur le rivage, |
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La biche en nage |
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Vient boire au frais. |
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Moineaux, fredonnent, |
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Mouches bourdonnent ; |
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Le vent gémit, |
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Le jonc frémit. |
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Tandis qu’à l’ombre |
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Des bois déserts, |
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Lassant les airs |
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De coups sans nombre, |
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Le bûcheron, |
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Depuis l’aurore, |
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Y mêle encore |
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L’écho sonore |
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De sa chanson. |
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Sur une rose, |
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Comme un zéphyr |
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S’arrête, et pose |
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Sans la flétrir ; |
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Avec délice |
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Je sais puiser |
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Dans le calice |
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Où je me glisse, |
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Sans l’épuiser. |
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La fleur nouvelle |
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Dont j’ai joui |
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Reste encor belle |
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Lorsque j’ai fui. |
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Sage ouvrière, |
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Je sais extraire |
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Un suc divin |
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De mainte plante |
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En qui fermente |
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D’un noir venin |
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La sève ardente ; |
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Car tout m’est bon, |
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Lis ou chardon, |
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Absinthe ou rose : |
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Tout par mon art |
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Se décompose |
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En doux nectar. |
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Aux fleurs sans nombre |
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Donnant l'éveil, |
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J’en trouve à l’ombre |
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Comme au soleil ; |
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Dans les campagnes |
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Ou les montagnes ; |
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Près des hameaux |
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Ou des châteaux ; |
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Dans les fougères |
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Des parcs royaux, |
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Ou sous les pierres |
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Des cimetières |
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Et des tombeaux. |
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Rien ne m’entrave |
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Dans l’univers. |
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Joyeuse et brave, |
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Je fends les airs, |
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Sans voir dans l’herbe |
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Le noir aspic, |
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Ou l’œil superbe |
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Du basilic. |
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Sans crainte j’entre |
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Au fond de l’antre |
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Noir et profond, |
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Où sur le ventre |
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Le fier lion |
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Sommeille au long. |
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Sous son œil même, |
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Tout à loisir, |
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Je vais choisir |
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La fleur que j’aime, |
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Mes doux concerts |
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Bercent la rage |
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Du roi sauvage |
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De ces déserts ; |
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Mais s’il s’irrite, |
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Un vif élan |
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Me soustrait vite |
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A la poursuite |
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Du vieux tyran. |
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Si d’aventure |
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Un pèlerin |
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Qui de la faim |
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Sent la torture, |
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En mon chemin |
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S’offre soudain, |
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Bonne sylphide, |
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Mon vol rapide |
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Lui sert de guide |
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Vers l’arbre creux. |
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Où, dans ma cache, |
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J’offre à ses yeux |
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Un miel sans tache. |
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Ce miel divin |
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Calme sa faim : |
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Ma source claire |
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Le désaltère ; |
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Au pied du tronc, |
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Dans la rivière, |
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Lavant son front. |
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Noir de poussière, |
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Sur le gazon |
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Il fait un rêve, |
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S’éveille, achève |
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Son oraison, |
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Prend son bâton, |
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Et gai se lève. |
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Mais si des bons |
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Mes humbles dons |
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Sont le partage, |
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Prompte à sévir, |
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Je sais punir |
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Dès qu’on m’outrage. |
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Gare à mon dard ! |
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Il sort, il part : |
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De veine en veine, |
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Son aiguillon |
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Verse un poison |
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Brûlant de haine. |
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En vain souvent, |
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Dans ma furie, |
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En le perdant, |
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Je perds la vie ; |
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Des oppresseurs |
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Du moins les pleurs |
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M’ont soulagée, |
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Et si je meurs, |
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Je meurs vengée ! |
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| mètre |
profil métrique : 4
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