| SOUVENIRS DU NORD |
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À M. G. P.
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L’hiver règne ; son souffle | a chassé l’hirondelle ! |
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La Néva sous la glace | a resserré ses eaux ; |
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Le char court, en silence, | ou voguait la nacelle, |
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Et la roue a fait place | aux rapides traîneaux. |
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Quand le soleil reluit, | quand la glace éclatante |
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De ses rayons brisés | réfléchit les couleurs, |
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Et que d’un ciel d’azur | la beauté ravissante |
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Vient consoler le Nord | de l’absence des fleurs ; |
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Errant sur la Néva, | le long des eaux glacées, |
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Te souvient-il encor | des jours délicieux |
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Où la douce amitié, | confondant nos pensées, |
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Au bord des mêmes eaux | nous égarait tous deux ? |
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Le soleil, de la neige | éclairant l’étendue, |
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Parsemait sa blancheur | des roses du matin, |
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Et semblait, sous sa flamme, | animer la statue |
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De Pierre, bondissant | sur son coursier d’airain. |
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Nous admirions, au loin, | s’élançant dans les nues, |
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Les dômes, les clochers | de la ville des tzars, |
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Les guirlandes de givre | à leurs toits suspendues, |
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Et la foule mouvante, | et les traîneaux épars. |
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Tantôt, la lance au bras, | le Cosaque intrépide, |
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Debout, le corps penché | sur son coursier fougueux, |
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Passait comme l’éclair, | et, dans son vol rapide, |
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D’un tourbillon de neige | enveloppait nos yeux. |
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Tantôt venait un Russe, | à la démarche lente ; |
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À sa barbe, à ses cils, | tout blanchis de frimas, |
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On eût cru voir marcher | une image vivante |
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De l’Hiver, vieux tyran | de nos rudes climats. |
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Plus souvent, sourds au bruit, | indifférons aux scènes |
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Que le fleuve et la rive | offraient de toute part, |
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A nos libres pensers | abandonnant les rênes, |
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De sujets en sujets | nous volions au hasard. |
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Le jeu des histrions, | la guerre des poètes, |
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Les mille événements | des cités et des cours, |
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Les naissances, les morts, | les combats ou les fêtes |
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Ne venaient qu’en passant | occuper nos discours. |
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Que nous faisait l’Europe | et les riens qu’elle enfante, |
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Vain produit du moment | et de l’oisiveté ; |
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Poussière qui s’enfuit | sous la roue inconstante |
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Du char éblouissant | de la Frivolité ? |
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Aux rivages du Nord | la Nouveauté tardive, |
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Même avant d’aborder, | dans sa course a vieilli ; |
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Tout bruit meurt sur la plage, | ou n’est plus, s’il arrive, |
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Que l'écho d’un écho | par les vents affaibli. |
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Loin des rêves qu’un jour | détruit et renouvelle, |
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Loin d’un présent mobile, | incertain, passager, |
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Nos esprits s’élançaient | vers la sphère éternelle |
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De ce vrai, de ce beau | qui ne sauraient changer. |
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Nous aimions à sonder | les mystères sublimes |
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Qu’à l’homme, en tous les temps, | offre son propre cœur, |
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Labyrinthes obscurs, | inscrutables abîmes, |
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Dont il aime à la fois | et craint la profondeur. |
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Rarement sur leurs bords | nous trouvions la lumière ; |
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Et toujours, s’épuisant | sans s’être convertis, |
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Au sortir du combat, | l’un et l’autre adversaire |
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Se retrouvaient au point | dont ils étaient partis. |
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N’importe ! — Nous avions, | de notre âme engourdie, |
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Par ce choc d’un moment, | secoué la torpeur, |
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Satisfait ce besoin | de chaleur et de vie, |
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Qui tourmente l’esprit | aussi bien que le cœur, |
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Comme le feu secret | que le rocher recèle, |
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Nous avions fait jaillir, | par nos propres efforts, |
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Quelques pensers nouveaux, | quelque obscure étincelle, |
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Dans la nuit de nous-même | endormis jusqu’alors. |
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Qu’êtes-vous devenus, | volupté fugitive, |
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Entretiens confiants | du cœur avec le cœur, |
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Doux combats de l’esprit, | où mon âme inactive, |
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Comme un glaive émoussé, | retrempait sa vigueur ? |
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Chez des peuples nouveaux, | sous un ciel moins sévère, |
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J’ai fui comme le cygne | aux premiers vents du nord ; |
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Mais, aux lieux inconnus | où mon aile a pris terre, |
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Je n’ai pas retrouvé | l’Amitié sur le bord. |
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Trop timide, ou trop fier | pour demander au monde |
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Ce qu’on n’obtient de lui | qu’en rampant sous sa loi, |
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Ruisseau mystérieux, | j’ai peu mêlé mon onde |
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A l’océan troublé | qui roule autour de moi. |
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Ah ! si, fuyant jamais | le calme de l’étude, |
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Du besoin d’être ému | ton esprit tourmenté |
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S’agite sur lui-même, | et, dans sa solitude, |
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Appelle un champ plus vaste | à son activité ; |
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Si l’Ennui, noir démon, | spectre mélancolique, |
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A pas insidieux | près de toi se glissant, |
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Tout à coup vient t’offrir | son miroir fantastique, |
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Et t’y montrer le monde | à l’horizon brillant ; |
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Jette au loin, foule aux pieds | cette glace perfide ; |
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Écarte le fantôme | et ses prestiges vains, |
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Et crois qu’on est moins seul, | au sein même du vide, |
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Qu’isolé dans la foule | au milieu des humains. |
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Si tu n’es pas compris ; | si ta pensée oisive, |
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Comme un son sans écho, | souvent tombe et languit, |
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Tu ne la vois jamais, | errante, fugitive, |
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T'échappant malgré toi, | se perdre dans le bruit. |
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Quand ton jour est passé, | quand ta tâche est remplie, |
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Ton seuil silencieux | s’ouvre pour t’accueillir ; |
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b |
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Là, tu peux oublier | ce monde qui t’oublie, |
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a |
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Ou, s’il te pèse ; encor, | le maudire à loisir. |
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b |
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Mais tu n’as pas connu | cet odieux martyre |
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De suivre, par devoir, | des plaisirs que tu hais ; |
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b |
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De plier, de forcer | tes lèvres à sourire, |
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a |
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Quand l’ennui, malgré toi, | s’échappe de tes traits. |
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b |
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Tu n’as pas vu tes jours, | tes ans, ta vie entière, |
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a |
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Comme une eau que disperse | et dessèche le vent, |
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b |
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Sans profit, sans retour, | au souffla du vulgaire, |
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a |
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S’enfuir, s’évaporer | dans l’éternel néant. |
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b |
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| 105 |
Tu n’as pas vus souillés | par l’Ironie impure |
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a |
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Les rêves vrais ou faux, | qui charmaient ton esprit, |
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b |
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Enthousiasme, amour, | beau, vérité, nature, |
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a |
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Tout ce que l’âme enfin | cherche, admire ou chérit. |
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b |
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Et qu’importe, après tout, | qu’une tourbe ignorante |
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a |
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Ose outrager les dieux | que tu sers dans ton cœur, |
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b |
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Si tu ne l’entends pas, | si sa voix dénigrante |
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a |
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N’est pas là pour flétrir, | pour glacer ton ardeur ? |
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b |
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Ah ! mieux vaut le repos | et sa monotonie, |
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a |
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Qu’un mouvement sans but, | sans chaleur, sans transport ; |
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b |
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Mieux vaut, pour une oreille | avide d’harmonie, |
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a |
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Un silence éternel | que mille sons discords. |
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b |
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Ami, puisqu’il le faut, | suivons l’arrêt suprême ; |
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a |
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Marchons séparément | où le sort nous conduit. |
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b |
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Nos sentiers sont divers, | mais leur but est le même, |
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a |
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Et pour nous y guider | même étoile nous luit. |
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b |
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Que nos yeux soient fixés | vers sa douce lumière ; |
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a |
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Élevons vers le beau | nos esprits et nos cœurs : |
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b |
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À travers la vallée | où rampe le vulgaire, |
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a |
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Nous nous apercevrons | de loin sur les hauteurs. |
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b |
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| 125 |
Ainsi deux pèlerins | voyagent sur la cime |
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a |
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De deux monts que sépare | un gouffre ténébreux. |
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b |
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L’air emporte leurs voix ; | mais, à travers l’abîme, |
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a |
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De sommets en sommets, | ils se suivent des yeux. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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