| UN DEUIL |
| AUX MÈRES DE FAMILLE |
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Un deuil !… Est-ce la guerre ?⎟ — Oh ! je n’essaîrai pas |
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D’en tracer les horreurs⎟ en suivant tous ses pas. |
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Chassons loin de nos yeux⎟ le tableau de la guerre ; |
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Il germe d’autres maux⎟ sans celui-là sur terre ; |
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Car la vie ici-bas⎟ est un long jour de deuil, |
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Commençant au berceau⎟ pour finir au cercueil. |
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la joie et la douleur⎟ fort souvent ne font qu’une… |
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Hier on conduisait⎟ vers la fosse commune |
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Le corps d’un pauvre, hélas !⎟ couvert d’un sombre drap ; |
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La mort l’avait atteint…⎟ Elle vous atteindra, |
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Riches qui vous croyez⎟ les potentats du monde ; |
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C’est en vain qu’on la fuit,⎟ c’est en vain qu’on la fronde : |
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Nul ne peut échapper⎟ à ses suprêmes lois ; |
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La mort tient dans sa main⎟ tous les sceptres des rois ; |
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Les briser tour à tour⎟ voilà son jeu de reine ; |
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Car elle est leur arbitre⎟ et notre souveraine. |
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Le riche la redoute⎟ et maudit ses décrets, |
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Le pauvre attend la mort⎟ sans craindre ses arrêts ; |
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Il se sent déchargé⎟ du poids de la misère, |
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Et trouve fort léger⎟ le sapin de sa bière. |
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Mais le convoi du pauvre⎟ en route est triste à voir : |
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On dirait que la gêne⎟ emprunta le drap noir ; |
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Le char a pour emblème⎟ une pâle comète, |
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Il est long, disloqué⎟ comme un hideux squelette ; |
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On craint qu’au moindre choc⎟ il verse de côté, |
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Et qu’un dernier malheur⎟ frappe la pauvreté. |
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Délaissée en chemin⎟ on sait qu’elle est réduite |
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A s’en aller parfois⎟ sans parents à sa suite ; |
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L’honnête homme qui part⎟ sans léguer aucun bien |
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Derrière son cercueil⎟ n’a pas toujours un chien ; |
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Il était seul a monde,⎟ et nul ne l’accompagne. |
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Heureux celui qui meurt⎟ en disant : « Ma compagne |
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Connut tout mes chagrins ;⎟ elle essuya mes pleurs ; |
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Sur ma tombe elle ira⎟ déposer quelques fleurs… » |
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Mon récit n’est pas gai,⎟ tristement je l’aborde |
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Sans vouloir cependant⎟ prolonger mon exorde, |
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Et si vous préférez⎟ que l’on parle pour moi, |
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La femme du défunt⎟ vous peindra son émoi : |
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« Pauvre homme !… il n’est plus là⎟ pour appeler Thérèse ; |
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Je me désole… et lui⎟ dort au Père-Lachaise… |
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Ah ! si dans ma douleur⎟ je savais m’exprimer, |
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Je vous dirais combien⎟ mon mari sut m’aimer ! |
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Nous n’étions pas de gens⎟ façonnant une phrase ; |
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Mais nos cœurs réunis⎟ se parlaient sans emphase. |
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Notre fortune était⎟ celle de l’ouvrier : |
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Du chêne, des outils,⎟ un simple mobilier. |
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Tandis que le robot⎟ amincissait les planches, |
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De l’habit décousu⎟ je rajustais les manches ; |
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Nous savions travailler.⎟ En aucun temps chez nous |
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La discorde ne vint⎟ séparer les époux. |
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De la sobriété⎟ Gustave était l’emblème : |
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Point de défauts chez lui⎟ que je n’eusse moi-même, |
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Or faillait-il s’en plaindre ?⎟ Un seul les dominait, |
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Celui de la lecture.⎟ A toute heure il tenait |
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Un livre dans ses mains.⎟ Dieu, qu’il aimait à lire ! |
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C’était sa passion⎟ de chercher à s’instruire. |
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Contre l’humanité⎟ sa bouche était sans fiel ; |
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Il disait qu’un bon livre⎟ est un présent du ciel, |
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Que l’homme vit heureux⎟ quand au bien il s’applique. |
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Je ne sais s’il servait⎟ vraiment la République, |
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Il ne m’a jamais dit⎟ qu’il fût républicain ; |
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Mais il aimait son Dieu,⎟ sa femme et son prochain. |
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Son cœur était honnête,⎟ et sa vie exemplaire ; |
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Je lui plaisais toujours⎟ sans chercher à lui plaire. |
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Modestes dans nos goûts,⎟ nous ne possédions rien |
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Qui ne fût, sans partage,⎟ et le mien et le sien. |
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Il n’avait usurpé⎟ qu’un seul bien de famille ; |
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Je disais : — Notre enfant,⎟ et lui disait : — Ma fille !… |
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Mais qui l’aimait le mieux,⎟ je l’ignore… L’enfant |
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Par Dieu nous fut offert⎟ comme un tardif présent, |
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Après bien des étés,⎟ quand le givre est sur l’arbre. |
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Mais qu’importe l’hiver !⎟ le cœur n’est pas de marbre, |
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Et le nôtre prouva⎟ qu’il était jeune encor. |
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Pour Gustave, un enfant,⎟ ah ! ce fut un trésor ! |
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Sa fille !… Il la plaça⎟ lui-même dans les langes ; |
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A deux ans elle avait⎟ le sourire des anges ! |
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Et c’est, hélas ! mon Dieu !⎟ pour la mettre au tombeau |
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Qu’un ange un jour la prit⎟ au bord de son berceau. |
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Nous étions en janvier,⎟ durant l’été de siège ; |
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Le vent chassait la pluie⎟ et la changeait en neige ; |
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Ma petite Stella⎟ disait : « Maman, j’ai faim !… » |
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Gustave était de garde…⎟ et nous manquions de pain ; |
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S’en procurer sur l’heure⎟ était chose impossible, |
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Le seuil des boulangers⎟ n’était plus accessible ; |
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Car on faisait la queue⎟ aux portes des marchands. |
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Dès l’aube on s’y foulait⎟ par un froid des plus grands. |
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a |
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L’homme jette à la femme⎟ en tous les temps la blâme ; |
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Mais Dieu sait, de nos jours,⎟ ce qu’a souffert la femme ! |
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Pendant que nos maris⎟ veillaient sur les remparts, |
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De tourments nous avions⎟ aussi nos bonnes parts : |
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Il nous fallait rester⎟ en plein vent, dans la rue, |
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Pour n’avoir quelquefois⎟ qu’un morceau de morue. |
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Les marchands nous laissaient⎟ nous morfondre dehors ! |
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Et pendant ce temps-là⎟ passaient au loin les morts… |
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Les convois se suivaient ;⎟ après l’un venait l’autre. |
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Les enfants mouraient tous…⎟ Nous garderons le nôtre, |
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Soupirais-je un matin,⎟ il ne périra pas… |
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Le soir ma fille était⎟ aux portes du trépas : |
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J’accours pour l’embrasser…⎟ O ciel !… la variole |
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Avait changé ses traits…⎟ Je pousse un cri de folle : |
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Mon enfant !… Parle-moi !⎟ Regarde ! Me voilà !… |
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Rien !… J’arrivai trop tard !⎟… Et je perdis Stella… |
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Plus d’enfant, de baisers⎟ à cueillir sur sa bouche ! |
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Un cadavre glacé⎟ sur une froide couche. |
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Ah ! ma fille, avec toi⎟ prends-moi dans le tombeau !… |
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Gustave entra… Du lit⎟ je tirai le rideau. |
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Pauvre père ! il me vit⎟ troublée et chancelante, |
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Et dans ses bras ouverts⎟ ne me jetai tremblante. |
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b |
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Ma douleur le surprit⎟ et le rendit muet, |
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Puis il lut dans mes yeux⎟ l’aveu qui me tuait. |
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a |
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Alors il frissonna…⎟ Sa face devint pâle… |
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b |
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— Pourquoi ? s’écria-t-il,⎟ ah ! pourquoi donc la balle |
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Qui frappa près de moi⎟ Regnault1 au champ d’honneur, |
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a |
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N’a-t-elle pas atteint⎟ du premier coup mon cœur ?… |
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Là-bas ! à Buzenval,⎟ je serais mort en brave, |
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Ici, Thérèse, ici !⎟… — Que vois-tu donc, Gustave ? |
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b |
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— J’aperçois sur le lit⎟ que tu cachas… la croix |
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Qui me dit : Désormais⎟ vous ne serez plus trois ; |
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Ici n’habiteront⎟ que le père et la mère, |
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L’enfant ira chercher⎟ sa couche au cimetière… |
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b |
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Mon Dieu ! vous m’avez pris⎟ mon bonheur aujourd’hui ; |
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a |
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Il est vrai que le pauvre,⎟ hélas ! n’a rien à lui !… |
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Un logis sans enfant,⎟ c’est la terre déserte ; |
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b |
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C’est un champ sans épis,⎟ c’est une cage ouverte. |
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b |
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Gustave près de moi⎟ ne pouvait plus rester ; |
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a |
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Car tout dans la maison,⎟ tout semblait l’attrister. |
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a |
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La lecture pour lui⎟ n’avait plus aucun charme. |
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De ses yeux je voyais⎟ souvent fondre une larme. |
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b |
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Son deuil fut si profond,⎟ il me parut si noir, |
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Que je voulus un jour⎟ rompre son désespoir : |
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— Dis-moi, mon cher Gustave,⎟ où réside ton âme ? |
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b |
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Est-elle encore à moi ?⎟… Je suis toujours ta femme !… |
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b |
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— Mon amie, reprit-il,⎟ n’habite plus mon corps, |
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a |
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Qui lui-même bientôt⎟ s’en ira chez les morts. |
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Qu’ai-je besoin de vivre ?⎟ A quoi puis.je prétendre ? |
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Je n’avais qu’un enfant,⎟ la morts sut me le prendre ! |
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b |
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Je n’avais qu’un fusil⎟ pour défendre Paris, |
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Et Paris est vaincu⎟ sans qu’il ait été pris. |
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Je sais que les Prussiens⎟ entreront dans la ville, |
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Que Paris est livré !⎟… Toute arme est inutile |
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A qui ne s’en sert plus ;⎟ elle est comme l’outil |
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a |
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Qui se rouille à dormir…⎟ J’ai rompu mon fusil, |
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a |
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et ses fragments épars⎟ sont restés dans la plaine. |
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Je l’ai brisé de rage…⎟ Et j’en ai de la peine ; |
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Car j’aimais mon pays !⎟… Le jour où je saurai |
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a |
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Que l’ennemi viendra…⎟ Thérèse, je mourrai… |
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a |
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Il le sut, prit le lit⎟ et n’eut qu’un jour la fièvre. |
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Le soir, le mot patrie⎟ expira sur sa lèvre ; |
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Puis il me dit tout bas :⎟ « Prends le calendrier… |
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Je meurs !… C’est aujourd’hui⎟ le vingt-huit février… » |
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a |
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Le lendemain, grand deuil⎟ partout, jusqu’aux croisées : |
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b |
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Les prussiens pénétraient⎟ dans les Champs-Élysées… |
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b |
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2 mars 1871
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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