ÉPÎTRE À BISMARK |
AUX MANES DES VICTIMES DE LA GUERRE ET DU BOMBARDEMENT DE PARIS |
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Conseiller d’un roi fou,│ serviteur de Guillaume, |
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Toi que Mars favorise│ à son grand jeu de paume, |
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Bismark, toi qui t’es fait│ le valet d’un bourreau |
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Pour mieux tirer la corde│ où pend l’affreux couteau, |
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Je m’empresse en ce jour│ de t’offrir une épître ; |
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Car cet honneur t’est dû,│ Bismark, à plus d’un titre : |
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N’es-tu pas l’échanson│ de Guillaume ? Au festin, |
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Dans sa coupe tu sais│ mêler le sang au vin. |
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N’est-il pas l’écolier,│ toi le maître d’école ? |
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Professer à la cour│ fut de tout temps ton rôle, |
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Et j’aime à t’applaudir│ dans l’un ou l’autre emploi ; |
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Car tu grises Guillaume,│ et le bourreau c’est toi ! |
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Oui, c’est toi, vil serpent│ qui sus, par ton astuce, |
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Sur la France attirer│ la haine de la Prusse. |
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Tu peux être assuré,│ sans entrer à Paris, |
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Qu’on te rend dent pour dent│ et mépris pour mépris. |
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Du mépris, c’est trop peu│ pour l’homme sanguinaire |
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Qui veut de mon pays│ faire un vaste ossuaire, |
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Qui veut anéantir│ la cité des beaux-arts |
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En lançant des obus│ par-dessus nos remparts. |
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Voilà plus de six mois,│ misérable vampire, |
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Que le sang coule, hélas !│ que ta bouche l’aspire. |
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Pour te complaire au crime│ et dormir sans remord, |
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Tu dus faire en secret│ un pacte avec la mort : |
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N’est-ce pas toi, Satan,│ qui transportas Guillaume |
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Sur un mont élevé,│ non loin de son royaume ? |
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Tu lui disais : « Vois-tu│ ce pays florissant ? |
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C’est la France !… Elle craint│ ton bras ferme et puissant. |
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Tu peux la ravager ;│ j’y puis lancer la flamme ; |
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A Satan livre-toi !│ Livre ton corps, ton âme ! |
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Laisse pour guerroyer│ ta femme, ton château, |
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Et la France est à toi,│ je t’en fais le cadeau ! |
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Avec tes fils suis-moi│ vers les champs de la gloire ; |
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Qu’ils traversent le Rhin,│ qu’ils traversent la Loire ! |
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Tout ton peuple est armé,│ qu’il subisse les lois |
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De la guerre !… En avant !│ les Saxons, les Badois, |
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Pour former une armée│ immense, colossale ! |
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Contemple donc Strasbourg !│… Vois-tu sa cathédrale ? |
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— Strasbourg !… si je l’avais !│… il me la faut, morbleu !… |
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— Guillaume, tu l’auras│ vivant ou bien en feu. |
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Je puis donner au roi│ la moitié de la terre ; |
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Aujourd’hui prends la France !│… A demain l’Angleterre !…» |
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Et Guillaume suivit│ tous tes conseils, Satan. |
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Sur un cheval fougueux│ il partit à l’instant : |
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Son regard était fauve ;│ il avait la moustache |
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Épaisse comme un bois│ qui n’a point vu la hache. |
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Partout, à son approche,│ on reculait d’horreur ; |
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Car il portait partout│ le sabre et la terreur. |
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Les vierges à ses pieds│ tombaient échevelées, |
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Les vieillards chancelants,│ le mères désolées, |
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Nous subissaient l’outrage…│ Et toi, Bismark, et toi, |
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Joyeux tu laissais prendre│ un bain de sang au roi… |
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Un bain ne calme pas│ la fureur souveraine ; |
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Il prit des bains de sang│ en Alsace, en Lorraine, |
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Et plus il s’y plongea,│ plus le cœur lui brûlait ; |
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Ce n’était plus un cœur,│ non, c’était un boulet !… |
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Et ce boulet de fer,│ qu’un tison rouge allume, |
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C’est toi qui l’as forgé,│ Bismark, sur ton enclume. |
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Tu le verras faillir ;│ il touche à son déclin ; |
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Il n’est point de boulet│ roulant toujours sans fin. |
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Puisse-t-il rencontrer│ ta tête sur la route |
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Et la broyer d’un choc !│… Mais pas encore !… Écoute, |
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Des soldats expirants│ ont proféré ton nom : |
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« Bismarck n’aura jamais│ les honneurs du canon. |
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S’il meurt, lui qui sema│ les horreurs de la guerre, |
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Que sa mort soit des plus│ horribles sur la terre ! |
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Le sol boit notre sang ;│ il entend nos clameurs ; |
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Nos mères ont versé│ jusqu’à leurs derniers pleurs ; |
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On a su les réduire,│ avec la violence, |
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A servir des Prussiens│ qui brandissent la lance ; |
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Et pas un seul de nous│ n’est là pour protéger |
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Celle qui crie : « A moi !│… Mon fils, viens me venger !… » |
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« Moi, Prussien, on m’a dit :│ Le maître du royaume |
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a |
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T’ordonne de quitter│ ton toit couvert de chaume. |
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Il laissa sa famille,│ il faut en faire autant. |
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— Mon fils est au berceau.│ — Dieu veille sur l’enfant ! |
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— Mais ma femme m’étreint│ en me couvrant de larmes, |
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Comment l’abandonner ?│ — En saisissant tes armes. |
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Le roi veut des guerriers…│ Allons ! drôle, partons !… » |
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Et j’ai suivi Guillaume│ avec ses bataillons… |
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Je ressentis bientôt│ ce qu’un soldat endure, |
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a |
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La faim, hélas ! la faim│ sur une couche dure. |
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« Cherche ton pain ! m’a dit│ un vieux sergent rétif : |
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On n’a rien en dormant ;│ montre-toi plus actif. |
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Ce n’est pas au soleil│ qui naquit l’émeraude ; |
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Elle est au fond du sol.│ Va donc à la maraude ! |
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Le pillage est ton droit,│ le meurtre est un besoin ; |
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Bismarck a tout permis│ quand nous serions au loin… » |
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Le mal qu’on nous conseille,│ on l’apprend bien sans livre, |
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Je l’ai commis tout seul ;│ le crime m’a fait vivre. |
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J’ai même eu du plaisir│ à voir souffrir autrui, |
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En riant du fléau│ qui me frappe aujourd’hui. |
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Oh ! la guerre ! la guerre !│ ignominie atroce ! |
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Elle fait l’assassin│ et la bête féroce. |
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a |
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La guerre m’enseigna│ les crimes les plus grands : |
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J’ai tué les vieillards ;│ j’ai tué les enfants ; |
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b |
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J’ai pillé les autels│ et, chose plus infâme, |
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a |
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J’ai !… Devinez le mot│ pour l’honneur de ma femme… |
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a |
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Enivrés par la poudre,│ et bravant le trépas, |
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b |
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Tous les Prussiens marchaient│ vers Paris à grands pas. |
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b |
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« Un héros ne meurt point !│ disais-je en mon délire ! |
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a |
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Mais un scélérat tombe,│ on peut le lui prédire. » |
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a |
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Frappé par une balle,│ on me vit chanceler, |
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b |
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Me roidir sur la neige,│ et tout bas appeler… |
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b |
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Nul n’entendait ma voix…│ Passait une corneille : |
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a |
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Elle vint… et son bec│ me déchira l’oreille. |
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a |
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Resté seul, près de moi│ s’élevaient des tombeaux |
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b |
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Sur le tertre desquels│ planaient d’affreux corbeaux. |
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b |
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Et je les comparais,│ tous ces oiseaux voraces, |
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a |
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Aux monarques unis│ pour détruire les races… |
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a |
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Je vis un homme en deuil…│ un second et puis trois ; |
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b |
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Ils semblaient murmurer│ contre le jeu des rois. |
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b |
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C’étaient des gens âgés,│ d’assez forte encolure, |
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a |
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N’ayant pour tout habit│ qu’une robe de bure1. |
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a |
115 |
Ils enterraient les morts│ avec un saint respect, |
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b |
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Et moi, vil criminel,│ tremblant à leur aspect, |
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b |
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J’évitais leurs regards…│ L’un d’eux me dit : « Mon frère, |
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a |
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Au péril nous venons│ doucement vous soustraire ; |
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a |
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Laissez-moi vous panser…│ » J’eus un moment d’émoi ; |
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b |
120 |
Car j’étais étonné│ qu’on eut pitié de moi, |
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b |
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De moi qui, l’avant-veille│ et par un temps de bise, |
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a |
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Avais pris aux blessés│ tout, jusqu’à leur chemise… |
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a |
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Bismark, je te maudis !│ Guillaume, je te hais ! |
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b |
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Vous avez diffamé│ tous deux le cœur français. |
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b |
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Il est bon, généreux│ et rempli de clémence. |
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a |
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On ne fusille point│ les prisonniers en France. |
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a |
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J’ai vu les brancardiers,│ ils étaient plus d’un cent, |
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b |
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Ramasser les blessés│ sous un feu menaçant. |
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b |
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En Prusse, on est cruel ;│ du mal on est complice. |
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a |
130 |
S’il faut prochainement│ que ma mort s’accomplisse |
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a |
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Au profit de Guillaume│ et du nouveau Tristan |
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b |
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Qu’on appelle Bismark,│ je lui dirai : « Satan, |
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b |
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Je veux par les deux pieds│ que le peuple te pende ! |
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a |
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Si tu pousses des cris,│ qu’un vautour les entende ! |
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a |
135 |
Qu’il te crève chaque œil│ pour en chasser l’éclair ! |
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b |
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Qu’il t’arrache le foie│ et s’en repaisse en l’air ! |
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b |
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Qu’il revienne t’ôter│ les entrailles fumantes ! |
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a |
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Que tout ton corps, Bismark,│ soit de chairs palpitantes ! |
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a |
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Et pour les consumer,│ qu’un enfer dévorant |
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b |
140 |
S’entr’ouvre avec fureur !│… C’est le vœu d’un mourant… » |
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b |
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Janvier 1871
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 70((aa))
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