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Ah ! C’en est trop, Guillaume ! | Oses-tu dans ta main |
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Conserver plus longtemps | ton poignard inhumain ? |
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Le Dieu vengeur, qui marque | au front les fratricides, |
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Absout-il les forfaits | des tyrans homicides ?… |
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Assez de sang versé ! |… Le sombre aspect des morts |
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Aurait dû t’inspirer | la crainte et le remords. |
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Songe qu’en allumant | le foyer de la guerre, |
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Pour consumer l’église | et brûler la chaumière, |
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Tu marches sur un sol | où la cendre est de feu ! |
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Ton char n’y peut courir | sans rougir son essieu ; |
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Et le fer qui rougit, | en chauffant perd sa force ; |
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Il est ce qu’au bois dur | est la flexible écorce. |
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Ton char doit donc périr | dans son fougueux trajet |
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Si, régnant pour la guerre, | elle t’a pour sujet. |
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Crois-tu qu’un cavalier | se tient toujours en selle ? |
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A la longue il se lasse, | à la longue il chancelle. |
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Ton coursier, qui vécut | de l’herbe des tombeaux, |
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Laisse jaillir le sang | du fond de ses naseaux ; |
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Il écume, il se cabre | et mord parfois sa bride, |
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Ne pouvant mordre au vif | l’assassin qui le guide ; |
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Car il sait des secrets | qui font pâlir d’horreur ! |
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Tu vantes tes exploits, | tu vantes la valeur |
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De tes soudards grisés | par le vin et les crimes : |
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Dans nos champs ton cheval | a compté les victimes |
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Que la mort moissonna | comme des épis blonds… |
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Les boulets, les obus | ont détruit nos maisons. |
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La flamme a dévoré | nos biens, notre récolte ; |
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Et, refoulant en nous | notre juste révolte, |
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Ton plomb cruel frappa | le soldat défenseur : |
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Tu fusillas le frère | à côté de la sœur ; |
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Le fils tomba mourant | sur le sein de sa mère, |
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Et deux enfants gisaient | sur les corps de leur père !… |
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Tu vis cela, Guillaume, | et tu fus sans émoi ; |
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Ah ! qu’on a le cœur dur | sous le manteau de roi ! |
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Si l’homme devient bronze | en montant sur le trône, |
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Peuple ! brise à tes pieds | la dernière couronne. |
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Quoi ! nos pauvres enfants | mourront tous sans linceul |
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Et par décret du roi ! | La volonté d’un seul |
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Doit-elle dominer | la volonté des autres ? |
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Monarques, vos destins | sont différents des nôtres : |
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Nous périssons pour vous ; | mais vous, grands rois, jamais |
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On ne vous vit péris | pour sauver vos sujets ! |
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C’est assez obéir | à votre ordre suprême ; |
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Le cœur d’un fils vaut mieux | qu’un riche diadème ! |
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Rois, gardez vos trésors ; | laissez-nous nos enfants, |
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Ils sont chers au vieillard | comme ses chevaux blancs ! |
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