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Quel est donc ce devoir,│ cette fête nouvelle, |
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Qui pour dix jours entiers│ t'éloignent de mes yeux ? |
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Qu'importe à nos plaisirs│ l'Olympe et tous les Dieux ? |
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Et qu'est-il de commun│ entre nous et Cybèle ? |
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De quel droit ose-t-on│ m'arracher de tes bras ? |
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Se peut-il que du ciel│ la bonté paternelle |
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Ait choisi pour encens│ les malheurs d'ici-bas ? |
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Reviens de ton erreur,│ crédule Éléonore. |
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Si tous deux égarés│ dans l'épaisseur du bois, |
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Au doux bruit des ruisseaux│ mêlant nos douces voix, |
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Nous nous disions sans fin,│ Je t'aime, je t'adore ; |
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Quel mal ferait aux dieux│ notre innocente ardeur ? |
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Sur le gazon fleuri│ si, près de moi couchée, |
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Tu remplissais tes yeux│ d'une molle langueur ; |
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Si ta bouche brûlante│ à la mienne attachée |
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Jetait dans tous mes sens│ une vive chaleur ; |
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a |
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Si, mourant sous l'excès│ d'un bonheur sans mesure, |
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a |
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Nous renaissions encor,│ pour encore expirer ; |
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Quel mal ferait aux dieux│ cette volupté pure ? |
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La voix du sentiment│ ne peut nous égarer, |
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Et l'on n'est point coupable│ en suivant la nature. |
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Ce Jupiter qu'on peint│ si fier et si cruel, |
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Plongé dans les douceurs│ d'un repos éternel, |
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De ce que nous faisons│ ne s'embarrasse guère. |
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Ses regards, étendus│ sur la nature entière, |
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Ne se fixent jamais│ sur un faible mortel. |
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Va, crois-moi, le plaisir│ est toujours légitime ; |
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L'amour est un devoir,│ et l'inconstance un crime. |
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Laissons la vanité,│ riche dans ses projets, |
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Se créer sans effort│ une seconde vie ; |
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Laissons-la promener│ ses regards satisfaits |
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Sur l'immortalité ;│ rions de sa folie. |
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Cet abîme sans fond,│ où la mort nous conduit, |
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Garde éternellement│ tout ce qu'il engloutit. |
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Tandis que nous vivons,│ faisons notre Élysée. |
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L'autre n'est qu'un beau rêve│ inventé par les rois, |
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Pour tenir leurs sujets│ sous la verge des lois ; |
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Et cet épouvantail│ de la foule abusée, |
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Ce Tartare, ces fouets,│ cette urne, ces serpens, |
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a |
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Font moins de mal aux morts│ que de peur aux vivans. |
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a |
