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Quel est donc ce devoir,⎟ cette fête nouvelle, |
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Qui pour dix jours entiers⎟ t'éloignent de mes yeux ? |
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Qu'importe à nos plaisirs⎟ l'Olympe et tous les Dieux ? |
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Et qu'est-il de commun⎟ entre nous et Cybèle ? |
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De quel droit ose-t-on⎟ m'arracher de tes bras ? |
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Se peut-il que du ciel⎟ la bonté paternelle |
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Ait choisi pour encens⎟ les malheurs d'ici-bas ? |
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Reviens de ton erreur,⎟ crédule Éléonore. |
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Si tous deux égarés⎟ dans l'épaisseur du bois, |
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Au doux bruit des ruisseaux⎟ mêlant nos douces voix, |
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Nous nous disions sans fin,⎟ Je t'aime, je t'adore ; |
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a |
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Quel mal ferait aux dieux⎟ notre innocente ardeur ? |
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Sur le gazon fleuri⎟ si, près de moi couchée, |
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Tu remplissais tes yeux⎟ d'une molle langueur ; |
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Si ta bouche brûlante⎟ à la mienne attachée |
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Jetait dans tous mes sens⎟ une vive chaleur ; |
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a |
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Si, mourant sous l'excès⎟ d'un bonheur sans mesure, |
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a |
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Nous renaissions encor,⎟ pour encore expirer ; |
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Quel mal ferait aux dieux⎟ cette volupté pure ? |
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La voix du sentiment⎟ ne peut nous égarer, |
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Et l'on n'est point coupable⎟ en suivant la nature. |
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Ce Jupiter qu'on peint⎟ si fier et si cruel, |
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Plongé dans les douceurs⎟ d'un repos éternel, |
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De ce que nous faisons⎟ ne s'embarrasse guère. |
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Ses regards, étendus⎟ sur la nature entière, |
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Ne se fixent jamais⎟ sur un faible mortel. |
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Va, crois-moi, le plaisir⎟ est toujours légitime ; |
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L'amour est un devoir,⎟ et l'inconstance un crime. |
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Laissons la vanité,⎟ riche dans ses projets, |
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Se créer sans effort⎟ une seconde vie ; |
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Laissons-la promener⎟ ses regards satisfaits |
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Sur l'immortalité ;⎟ rions de sa folie. |
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Cet abîme sans fond,⎟ où la mort nous conduit, |
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Garde éternellement⎟ tout ce qu'il engloutit. |
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Tandis que nous vivons,⎟ faisons notre Élysée. |
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a |
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L'autre n'est qu'un beau rêve⎟ inventé par les rois, |
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Pour tenir leurs sujets⎟ sous la verge des lois ; |
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b |
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Et cet épouvantail⎟ de la foule abusée, |
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Ce Tartare, ces fouets,⎟ cette urne, ces serpens, |
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a |
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Font moins de mal aux morts⎟ que de peur aux vivans. |
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a |