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Quel est donc ce devoir, | cette fête nouvelle, |
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Qui pour dix jours entiers | t'éloignent de mes yeux ? |
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Qu'importe à nos plaisirs | l'Olympe et tous les Dieux ? |
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Et qu'est-il de commun | entre nous et Cybèle ? |
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De quel droit ose-t-on | m'arracher de tes bras ? |
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Se peut-il que du ciel | la bonté paternelle |
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Ait choisi pour encens | les malheurs d'ici-bas ? |
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Reviens de ton erreur, | crédule Éléonore. |
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Si tous deux égarés | dans l'épaisseur du bois, |
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Au doux bruit des ruisseaux | mêlant nos douces voix, |
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Nous nous disions sans fin, | Je t'aime, je t'adore ; |
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Quel mal ferait aux dieux | notre innocente ardeur ? |
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Sur le gazon fleuri | si, près de moi couchée, |
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Tu remplissais tes yeux | d'une molle langueur ; |
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Si ta bouche brûlante | à la mienne attachée |
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Jetait dans tous mes sens | une vive chaleur ; |
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Si, mourant sous l'excès | d'un bonheur sans mesure, |
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Nous renaissions encor, | pour encore expirer ; |
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Quel mal ferait aux dieux | cette volupté pure ? |
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La voix du sentiment | ne peut nous égarer, |
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Et l'on n'est point coupable | en suivant la nature. |
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Ce Jupiter qu'on peint | si fier et si cruel, |
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Plongé dans les douceurs | d'un repos éternel, |
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De ce que nous faisons | ne s'embarrasse guère. |
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Ses regards, étendus | sur la nature entière, |
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Ne se fixent jamais | sur un faible mortel. |
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Va, crois-moi, le plaisir | est toujours légitime ; |
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L'amour est un devoir, | et l'inconstance un crime. |
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Laissons la vanité, | riche dans ses projets, |
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Se créer sans effort | une seconde vie ; |
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Laissons-la promener | ses regards satisfaits |
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Sur l'immortalité ; | rions de sa folie. |
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Cet abîme sans fond, | où la mort nous conduit, |
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Garde éternellement | tout ce qu'il engloutit. |
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Tandis que nous vivons, | faisons notre Élysée. |
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L'autre n'est qu'un beau rêve | inventé par les rois, |
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Pour tenir leurs sujets | sous la verge des lois ; |
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Et cet épouvantail | de la foule abusée, |
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Ce Tartare, ces fouets, | cette urne, ces serpens, |
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Font moins de mal aux morts | que de peur aux vivans. |
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a |
