| MÉLANGES |
| A M. DE P… DU S… |
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Paris,
1777.
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Tu dis bien vrai, Du S…ı,│ quand une heureuse aubaine |
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De nos pères joyeux│ couronna les ébats, |
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Ils faisaient deux amis│ et ne s'en doutaient pas. |
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Le même astre a réglé│ ta naissance et la mienne. |
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Nous reçûmes le jour│ dans ces climats brûlans |
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Où deux fois le soleil│ repassant sur nos têtes |
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Féconde la nature,│ et fixe dans nos champs |
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Ce printemps éternel│ chanté par les poètes. |
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Là, comme on fait ailleurs,│ je végétai neuf ans. |
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Qu'on chante si l'on veut│ les beaux jours de l'enfance ; |
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Je n'en regrette aucun ;│ cette aimable ignorance
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Est un bonheur bien fade│ aux yeux de la raison ; |
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Et la saison de l'innocence |
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Est une assez triste saison. |
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Transplantés tous les deux│ sur le bord de la France, |
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Le hasard nous unit│ dans un de ces cachots |
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Ou, la férule en main,│ des enfileurs de mots |
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Nous montrent comme on parle,│ et jamais comme on pense. |
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Arbrisseaux étrangers,│ peu connus dans ces lieux, |
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S'il nous fallut souffrir│ la commune culture, |
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Des mains qui nous soignaient│ les secours dangereux |
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N'ont pu gâter en nous│ ce que fit la nature. |
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A peine délivrés│ de la docte prison, |
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L'honneur nous fit ramper│ sous le dieu des batailles, |
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Tu volas aussitôt│ aux murs de Besançon ; |
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Un destin moins heureux│ me poussa dans Versailles. |
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Réunis sur les flots,│ nous bénissons le sort ; |
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Mais il nous attendait│ aux rivages d'Afrique. |
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Sans doute il le souvient│ de celte nuit critique |
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Où nous allions passer│ du sommeil à la mort ? |
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Un soldat qui fumait│ nous retint à la vie. |
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Nous étions réservés│ à des dangers nouveaux. |
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J'entends encoreencor d'ici│ les rochers àd' Abrolhos |
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Retentir sous les coups│ des vagues en furie ; |
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Je vois notre, vaisseau,│ dans un calme trompeur, |
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Céder au courant qui l'entraîne ; |
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Je vois régner partout│ une morne frayeur, |
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Je lis dans tous les yeux│ que ma perte est certaine, |
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Je revois le trépas│ et toute son horreur. |
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O toi, de mes pensers│ dépositaire utile, |
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Toi, qui connais mon cœur,│ tu sais s'il fut ému. |
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Voyant tout, mais d'un œil tranquille, |
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J'écrivais, presque sûr│ de n'être jamais lu. |
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Te souvient-il encor│ de l'homme aux quatre tentes, |
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De ce couvent peuplé│ d'Ursulines galantes, |
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Des maris portugais,│ de dona Theresa, |
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Belle comme l'Amour,│ plus friponne peut-être, |
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Infidèle d'avance│ à l'époux qu'elle aura, |
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Et nous jetant le soir│ des fleurs par la fenêtre ? |
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Le port des Hollandais│ nous reçut à son tour. |
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Tu soupires sans doute,│ et ta bouche chrétienne |
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Nomme la tendre Bergh,│ jeune luthérienne, |
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Que ton zèle avait su│ convertir à l'Amour. |
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Nous arrivons enfin.│ Pardonne, ô ma patrie ! |
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Mais je ne connus point│ ce doux saisissement |
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Qu'on éprouve en te revoyant ; |
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Mon âme à ton aspect│ ne s'est pas attendrie. |
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La patrie est un mot,│ et le proverbe ment. |
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Toi seule, ô mon Éléonore, |
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As rendu ce jourséjour│ agréable à mes yeux. |
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Tendre et fidèle objet│ d'un amour malheureux, |
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Peut-être tu ressens│ des peines que j'ignore ; |
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Va, mon cœur les partage,│ et te rend tes soupirs. |
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En vain le sort jaloux│ termina nos plaisirs ; |
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De mon bonheur passé│ je suis heureux encore. |
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Enfin, après quatre ans│ d'inconstance et d'erreur, |
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Je te suis dans Paris.│ Là, maître de moi-même, |
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Sans désirs, sans amour,│ paresseux par système, |
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Sur la scène du monde│ assez mauvais acteur, |
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Je déchire mon rôle,│ et deviens spectateur. |
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Mon vaisseau, battu par l'orage, |
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A regagné le port,│ et n'en sortira plus. |
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Que dis-je, dès demain,│ ennuyé du rivage, |
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Peut-être irai-je encoreencor│ l'exposer au naufrage |
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Sur ces mêmes écueils│ qu'il n'a que trop connus. |
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C'est le travers de tous les hommes |
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De chercher le repos│ et de s'en dégoûter. |
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Ce bien si désiré│ n'est doux qu'à souhaiter. |
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Nous ne vivons point où nous sommes ; |
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L'esprit vole plus loin,│ il voit d'autres climats, |
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Il en fait la peinture│ à notre âme séduite, |
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Et ce qu'il embellit│ a toujours plus d'appas. |
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La peine est aux lieux qu'on habite, |
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Et le bonheur où l'on n'est pas. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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| forme globale |
type : suite de strophes
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