MÉLANGES |
A M. DE P… DU S… |
Paris,
1777.
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Tu dis bien vrai, Du S…ı, | quand une heureuse aubaine |
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De nos pères joyeux | couronna les ébats, |
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Ils faisaient deux amis | et ne s'en doutaient pas. |
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Le même astre a réglé | ta naissance et la mienne. |
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Nous reçûmes le jour | dans ces climats brûlans |
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Où deux fois le soleil | repassant sur nos têtes |
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Féconde la nature, | et fixe dans nos champs |
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Ce printemps éternel | chanté par les poètes. |
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Là, comme on fait ailleurs, | je végétai neuf ans. |
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Qu'on chante si l'on veut | les beaux jours de l'enfance ; |
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Je n'en regrette aucun ; | cette aimable ignorance
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Est un bonheur bien fade | aux yeux de la raison ; |
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Et la saison de l'innocence |
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Est une assez triste saison. |
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Transplantés tous les deux | sur le bord de la France, |
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Le hasard nous unit | dans un de ces cachots |
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Ou, la férule en main, | des enfileurs de mots |
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Nous montrent comme on parle, | et jamais comme on pense. |
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Arbrisseaux étrangers, | peu connus dans ces lieux, |
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S'il nous fallut souffrir | la commune culture, |
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Des mains qui nous soignaient | les secours dangereux |
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N'ont pu gâter en nous | ce que fit la nature. |
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A peine délivrés | de la docte prison, |
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L'honneur nous fit ramper | sous le dieu des batailles, |
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Tu volas aussitôt | aux murs de Besançon ; |
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Un destin moins heureux | me poussa dans Versailles. |
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Réunis sur les flots, | nous bénissons le sort ; |
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Mais il nous attendait | aux rivages d'Afrique. |
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Sans doute il le souvient | de celte nuit critique |
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Où nous allions passer | du sommeil à la mort ? |
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Un soldat qui fumait | nous retint à la vie. |
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Nous étions réservés | à des dangers nouveaux. |
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J'entends encoreencor d'ici | les rochers àd' Abrolhos |
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Retentir sous les coups | des vagues en furie ; |
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Je vois notre, vaisseau, | dans un calme trompeur, |
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Céder au courant qui l'entraîne ; |
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Je vois régner partout | une morne frayeur, |
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Je lis dans tous les yeux | que ma perte est certaine, |
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Je revois le trépas | et toute son horreur. |
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O toi, de mes pensers | dépositaire utile, |
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Toi, qui connais mon cœur, | tu sais s'il fut ému. |
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Voyant tout, mais d'un œil tranquille, |
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J'écrivais, presque sûr | de n'être jamais lu. |
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Te souvient-il encor | de l'homme aux quatre tentes, |
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De ce couvent peuplé | d'Ursulines galantes, |
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Des maris portugais, | de dona Theresa, |
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Belle comme l'Amour, | plus friponne peut-être, |
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Infidèle d'avance | à l'époux qu'elle aura, |
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Et nous jetant le soir | des fleurs par la fenêtre ? |
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Le port des Hollandais | nous reçut à son tour. |
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Tu soupires sans doute, | et ta bouche chrétienne |
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Nomme la tendre Bergh, | jeune luthérienne, |
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Que ton zèle avait su | convertir à l'Amour. |
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Nous arrivons enfin. | Pardonne, ô ma patrie ! |
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Mais je ne connus point | ce doux saisissement |
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Qu'on éprouve en te revoyant ; |
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Mon âme à ton aspect | ne s'est pas attendrie. |
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La patrie est un mot, | et le proverbe ment. |
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Toi seule, ô mon Éléonore, |
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As rendu ce jourséjour | agréable à mes yeux. |
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Tendre et fidèle objet | d'un amour malheureux, |
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Peut-être tu ressens | des peines que j'ignore ; |
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Va, mon cœur les partage, | et te rend tes soupirs. |
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En vain le sort jaloux | termina nos plaisirs ; |
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De mon bonheur passé | je suis heureux encore. |
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Enfin, après quatre ans | d'inconstance et d'erreur, |
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Je te suis dans Paris. | Là, maître de moi-même, |
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Sans désirs, sans amour, | paresseux par système, |
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Sur la scène du monde | assez mauvais acteur, |
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Je déchire mon rôle, | et deviens spectateur. |
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Mon vaisseau, battu par l'orage, |
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A regagné le port, | et n'en sortira plus. |
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Que dis-je, dès demain, | ennuyé du rivage, |
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Peut-être irai-je encoreencor | l'exposer au naufrage |
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Sur ces mêmes écueils | qu'il n'a que trop connus. |
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C'est le travers de tous les hommes |
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De chercher le repos | et de s'en dégoûter. |
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Ce bien si désiré | n'est doux qu'à souhaiter. |
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Nous ne vivons point où nous sommes ; |
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L'esprit vole plus loin, | il voit d'autres climats, |
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Il en fait la peinture | à notre âme séduite, |
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Et ce qu'il embellit | a toujours plus d'appas. |
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La peine est aux lieux qu'on habite, |
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Et le bonheur où l'on n'est pas. |
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