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J'ignore ce qu'on fait là-bas. |
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Si du sein de la nuit profonde |
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On peut revenir en ce monde, |
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Je reviendrai, n'en doutez pas. |
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Mais je n'aurai jamais l'allure |
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De ces revenans indiscrets, |
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Qui, précédés d'un long murmure, |
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Se plaisent à pâlir leurs traits, |
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Et dont la funèbre parure, |
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Inspirant toujours la frayeur, |
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Ajoute encore à la laideur |
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Qu'on reçoit dans la sépulture. |
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De vous plaire je suis jaloux ; |
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Et je veux rester invisible. |
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Souvent du zéphir le plus doux |
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Je prendrai l'haleine insensible ; |
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Tous mes soupirs seront pour vous |
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Ils feront vaciller la plume |
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Sur vos cheveux noués sans art, |
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Et disperseront au hasard |
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La faible odeur qui les parfume. |
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Si la rose que vous aimez |
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Renaît sur son trône de verre ; |
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Si de vos flambeaux rallumés |
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Sort une plus vive lumière ; |
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Si l'éclat d'un nouveau carmin |
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Colore soudain votre joue, |
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Et si souvent d'un joli sein |
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Le nœud trop serré se dénoue ; |
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Si le sofa plus mollement |
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Cède au poids de votre paresse, |
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Donnez un souris seulement |
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A tous ces soins de ma tendresse. |
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Quand je reverrai les attraits |
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Qu'effleura ma main caressante, |
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Ma voix amoureuse et touchante |
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Pourra murmurer des regrets ; |
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Et vous croirez alors entendre |
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Cette harpe qui sous mes doigts |
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Sut vous redire quelquefois |
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Ce que mon cœur s'avait m'apprendre. |
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Aux douceurs de votre sommeil |
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Je joindrai celles du mensonge ; |
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Moi-même, sous les traits d'un songe, |
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Je causerai votre réveil. |
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Charmes nus, fraîcheur du bel âge, |
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Contours parfaits, grâce, enbompoint, |
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Je verrai tout : mais quel dommage ! |
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Les morts ne ressuscitent point. |
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